因为……”

“够了！”苏晚抓起对讲机，声音里带着滚烫的笑，震得对讲机滋滋响，“够掀翻小音的破船了！够捅破楚怀瑾的天了！”

傍晚六点的后巷飘着炸串的油香。

阿导从阴影里钻出来，黑色外套沾着灰尘，脸上还有道擦伤，手里紧攥的硬盘边角磨得发亮：“小音的后台不止一个。”他喘着气，胸口剧烈起伏，“我黑进她的云盘，发现城南数据中心有主服务器——‘静默清除’程序一旦启动，所有直播终端都会被格式化，连审计角的公共广播都不剩！”

苏晚的手指在风衣领口摩挲，那里别着枚银色蝴蝶胸针，是小音上个月送她的“生日礼物”，针脚里藏着微型监听器。“所以我们要在她启动前，把反向音轨预载到公共广播系统。”她从包里掏出新剧本U盘，塞到阿导掌心，“阿导，你带小戏去审计角b3，用备用接口上传。如果直播中断……”

“用城市喇叭群同步播放鼓声！”阿导皱眉，声音沉下去，“可那会暴露我们的据点，小音能顺着信号追过来！”

苏晚忽然笑了，眼尾的泪痣在暮色里忽明忽暗，带着股狠劲：“可火，本来就不该藏在盒子里。”她拍了拍阿导的肩膀，力道坚定，“去，现在就去。告诉小戏，今晚的月亮特别圆，适合私奔——也适合点火！”

阿导张了张嘴，最终只说了句“明白”，转身消失在巷口，脚步又快又急，像追着风。

夜九点的剧院天台风很大。

林默倚着栏杆，手机屏幕亮着签到界面——今日奖励是“吞噬吸收·终章共鸣”，说明写着“可短暂读取群体集体记忆中的真实情绪”。他盯着“真实情绪”四个字，喉结狠狠动了动。

母亲临终前的脸突然浮现在眼前——她攥着劣质药盒，枯瘦的手背上全是针眼，说“小默，妈不疼”，可眼角的泪却怎么也擦不干，像断了线的珠子。

“不是为了赢。”他对着风说，声音被吹得七零八落，“是为了让他们记得自己是谁。记得疼，记得恨，记得不该忘的事。”

手机震动，是苏晚的消息：“明天，我不会按剧本走——因为这次，我是作者。”

他盯着屏幕，拇指在“回复”键上悬了很久，最终只是把老鼓的鼓声录音设为手机铃声。风掠过，天台角落的夜香玉被吹得摇晃，几片雪白的花瓣打着旋儿，飘向城市深处，像撒出去的火种。

楼下传来值班保安的吆喝：“关广播了啊！明儿要调试新系统，别乱按！”

林默低头看表，指针指向十点整。

他忽然想起老鼓说的“明儿日出”，又想起苏晚说的“火不该藏在盒子里”。风里有股若有若无的鼓声，像心跳，像战鼓，正顺着城市的血管，往十二个审计角的方向奔去，越来越响，越来越烈。

天快亮了。

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