’……”

他顿了顿：

“也不知道是真疯还是装疯。”

他推门出去，消失在夜色中。

徐宁独自坐在屋里，看着那盏油灯。

疯了？

高俅会疯？

他不信。

那种人，害了那么多人，良心早被狗吃了。怎么可能疯？

除非……他是真怕了。

怕十月初三。

怕林冲。

怕贞娘那双至死没有闭上的眼睛。

九月三十日，深夜。

汴梁皇宫，御书房。

赵佶还没睡。

他在画画。

画的是《秋江夜泊图》——上次画了一半，搁下了。今晚不知怎么，忽然想画完。

笔走龙蛇，墨染宣纸。

一叶孤舟，泊在江边。渔翁坐在船头，垂钓。远处山影朦胧，近处芦苇萧萧。

画得很美。

美得不像是亡国之君的手笔。

“官家，”李彦小声提醒，“三更了，该歇了。”

赵佶没抬头：

“再画两笔。”

他确实只画了两笔。

一笔在渔翁的蓑衣上，添了一道雨痕。

一笔在远处的山影里，加了一只飞鸟。