的家伙。

“以前，有人说我没天赋。”

“他们说我不懂刀道，不懂身法，不懂那些高大上的法则。”

叶惊鸿笑了笑，眼角的鱼尾纹里藏着岁月。

“没错，我是不懂。”

“我挥刀亿万次，不是为了杀人，是为了把土豆丝切得更细。我奔跑亿万里，不是为了逃命，是为了在面条坨掉之前送到客人手里。”

“我就是个厨子。”

“但我觉得，这辈子，值了。”

他举起酒杯，对着虚空，对着头顶那片并不存在的星空。

“敬生活。”

“敬这操蛋又美好的世界。”

“敬每一口热乎饭。”

“干杯！”

哗啦——！

数千只酒杯同时举起。

“干杯！”

声浪汇聚成海，冲破了屋顶，在虚空中炸开一朵绚烂的烟花。

烂笔头坐在角落里，手里拿着那个老式的胶片相机。

他没有按快门。

他只是静静地看着这一幕，看着每个人脸上那种发自内心的、毫无防备的笑容。

那是他笔下的世界。

那是他敲坏了五个键盘、熬秃了半个脑袋换来的人间烟火。

“该走了。”

烂笔头放下酒杯。

杯底还剩一口酒，浑浊，却烈。

他站起身，没有惊动任何人。

他穿过狂欢的人群，穿过那些正在拼酒的神魔，走到了大排档的门口。

叶惊鸿似乎感应到了什么。

他在台上转过身，隔着涌动的人潮，看向门口。

四目相对。

没有告别。

叶惊鸿只是举起手里的杯子，遥遥示意。

烂笔头笑了。他推了推鼻梁上的眼镜，转身，推开了那扇通往现实的大门。

门外是一片白光。

在即将跨出去的瞬间，叶惊鸿的声音穿透了嘈杂，清晰地钻进他的耳朵。

“屏幕前的各位。”

叶惊鸿看着镜头，也就是看着正在阅读这段文字的你。

那双眼睛里没有了戏谑，只有一种老友般的温厚。

“如果累了，就抬头看看星星。”

“也许有一颗星，就是我们的大排档。”

“别饿着。”

“随时欢迎光临。”

……

啪。

笔记本合上的声音。

烂笔头长长地伸了个懒腰，脊椎骨发出一连串爆豆般的脆响。

结束了。

那个光怪陆离的世界，那个挥刀亿万次的厨子，那个爱吃糖葫芦的小哪吒，都被封存在了这几百万个字符里。

房间里很安静。

只有主机风扇还在嗡嗡作响。

窗外，天已经黑透了。

路灯昏黄的光晕透过窗帘缝隙洒进来，照在杂乱的桌面上。泡面桶里只剩下干涸的汤渍，烟灰缸里堆满了烟头。

烂笔头揉了揉酸涩的眼睛，站起身。

腿有点麻。

那种巨大的空虚感像潮水一样涌上来，淹没了他。

完结综合征。

这是每个作者都要经历的戒断反应。

“饿了。”

烂笔头摸了摸肚子。

这回是真饿了，生理上的饿。

他抓起外套，推开门，走进了夜色里。

初冬的风有点硬，刮在脸上生疼，却也让人清醒。

街道上没什么人。

烂笔头漫无目的地走着，脑子里还在回放着刚才写下的结局。阿呆的婚礼，天帝的收银台，还有叶惊鸿的那杯酒。

真的结束了吗？

前面拐角处，有一盏昏黄的灯。

是个路边摊。

一辆破旧的三轮车，支着一口大铁锅，旁边摆着几张折叠桌椅。

风里飘来一股熟悉的味道。

油烟味。葱花味。还有米饭在高温下爆裂的焦香味。

烂笔头吸了吸鼻子。

鬼使神差地，他走了过去。

摊主是个背对着他的男人，穿着一件洗得发白的围裙，正在灶台前忙活。

炉火很旺，舔舐着锅底。

那口锅也是黑漆漆的，把手被磨得锃亮。

摊主的动作很熟练，手腕一抖，锅里的饭粒就飞了起来，金灿灿的，像是一群萤火虫在跳舞。

烂笔头拉开一张凳子坐下。

那种空虚感，在闻到这股烟火气的瞬间，似乎被填满了一点。

“老板。”

烂笔头开口，声音有些沙哑。

“来份蛋炒饭。”

他顿了顿，嘴角勾起一抹笑意，补了一句：

“多放葱花。”

灶台前的男人动作停顿了一下。

当。

锅铲敲击锅沿，发出一声清脆的响声。

男人转过身。

逆着光，烂笔头看不清他的脸。

只能看到那一身洗得发白的围裙，还有那双即使在烟熏火燎中依然明亮的眼睛。

男人咧嘴一笑，露出一口白牙。

那笑容，既陌生，又熟悉到了骨子里。

“好嘞！”

男人抄起锅铲，火光腾起，照亮了这小小的路边摊。

“马上就好！”