气地问：

“表舅…俺能站起来了吗？脖子有点酸…”

虞战脸上有点挂不住，讪讪地爬起来，拍了拍身上的土：

“起来吧。”

程咬金爬起来，拍拍屁股，绕着那“哑火”的坛子转了两圈，还用脚轻轻踢了踢，坛子晃了晃，依旧没反应。

他挠挠头，满脸困惑：

“表舅，这到底是啥东西？守城…就靠它？”

虞战干咳两声，强行挽尊：

“咳咳…那个…就是和大家开个玩笑。”

“突厥大军来了，看大家紧张，轻松轻松，活跃下气氛嘛。”

“啊？开玩笑？”

程咬金更懵了，看看那个怪模怪样的坛子，又看看一脸“淡定”的虞战，心里嘀咕：

“这也不好笑啊？表舅是不是压力太大，有点…那个了？”

就在程咬金琢磨着怎么委婉地劝表舅去休息一下时——

“噗…”

一声沉闷的、仿佛是谁放了个闷屁的轻响，从坛子里传出。

紧接着，“啵”的一声，封坛口的湿泥被一股力量冲开一个小口。

一股浓郁的、呛人的黄色烟雾，如同泉涌般从坛口喷薄而出，笔直地冲上半空，足有丈余高。

然后才在风中缓缓飘散，留下一股更加强烈的、混合了硫磺和焦糊味的怪味。

“咳咳咳…”

程咬金被呛得连连后退，捂着鼻子，眼泪都快出来了。

但他看着那缕奇特的黄烟，眼睛却亮了：

“嘿！表舅，您这玩意儿…是能冒烟的？”

“俺懂了！你是想用它代替狼烟对不对？”

“这烟颜色怪，冲得高，老远就能看见！”

“果然是守城的好东西！”

“就是味儿也太冲了，能把人熏个跟头！”

虞战看着那缕袅袅消散、除了有点颜色和怪味、毫无杀伤力的黄烟。

又看看程咬金那一脸“恍然大悟”和“虽然怪但好像有用”的憨直表情，脸色瞬间黑如锅底。

“穿越标配黑火药，自己竟然搞不出来…就给弄出个大型烟雾弹？还是劣质呛人版的？这…”

他感觉自己的穿越者尊严受到了严重侮辱，给广大穿越同胞丢脸丢到姥姥家了。

“咳咳…差不多吧。”

虞战无力地摆摆手，已经不想解释了。

但虞战毕竟不是轻易认输的人。

尤其在这生死存亡的关头，任何一点可能的希望都不能放弃。

“一定是比例不对！或者混合不均匀！再试！”

他梗着脖子，不信邪，指挥亲卫继续鼓捣，

“换比例！硝石多加点！硫磺少点！”

“木炭粉再磨细些！”

“混合的时候要搅拌均匀！像和面一样！”

“这个坛子不行，换个小点的，密封要好！”

……

整个下午，王宫后院变成了一个古怪的“化学实验室”。

不断有奇怪的烟雾、偶尔的小火苗、以及呛人的气味飘出。

虞战如同着魔般，尝试着各种记忆里或臆想中的配比。

程咬金起初还饶有兴致地看了一会儿，但见除了冒烟就是偶尔“噗”一声喷点火星子，再无新意，觉得无聊至极，早就找个借口开溜了，他还要去巡查城防呢。

天色渐渐暗了下来。

院子里一片狼藉，到处都是裂开或熏黑的坛罐碎片，以及散落的各色粉末。

空气中弥漫着经久不散的刺鼻怪味。

亲卫们一个个灰头土脸，被熏得眼睛发红。

虞战蹲在最后一只“试验品”——

一个精心挑选的小陶罐旁，看着那再次只冒出一股浓烟就偃旗息鼓的“成果”，脸上写满了挫败、疲惫和自我怀疑，

“难道…火药发明是个漫长的过程，需要特定的工艺和条件？我太想当然了？”

“还是说，我这个穿越者其实是个水货，连‘前辈们’的基本操作都完成不了？”

他疲惫地揉了揉眉心，看着西边天际最后一丝余晖被黑暗吞没。

远处，城头上开始点燃火把，士兵巡逻的身影在火光中晃动。

十万突厥大军的阴影，并未因他一下午徒劳的鼓捣而散去半分，反而随着夜色降临，显得更加沉重迫人。

一种深深的无力感涌上心头。

他颓然坐倒在地，背靠着一根廊柱。

“唉……” 他长叹一声，望着星空，开始用一种近乎催眠的语气，喃喃自语，安慰自己：

“其实…世界上根本就没有黑火药这种东西…”

“什么‘一硫二硝三木炭’，都是后人编的…”

“砰地一声炸开，火光冲天，人马俱碎…那都是说书先生吹的…”

“机枪、大炮、飞机、坦克…都是幻觉，都是我的幻想…”

“对，一定是最近太累了，出现幻觉了…”

念叨了一会儿，他感觉心里好受了点。

至少，不用再为“发明失败”而懊恼了。

承认自己“不行”，有时候也是一种解脱。

他拍拍屁股站起来，看着满院狼藉，觉得有些碍眼。

目光扫过，落在旁边石桌上一个物件上。

那是王世辩献上硫磺时，一同“孝敬”的一只极其精美小巧的定窑白瓷瓶。

瓶身剔透，釉色温润，里头装着些所谓的“壮阳仙丹”。

他仍不死心，总想用这些门道来讨好虞战。

虞战走过去，将瓷瓶拿起，在手中端详片刻。

随后，他拔开瓶塞，将里头的“仙丹”全倒了出来。

接着，他走到那堆失败的“火药”原料旁，用一个小木勺，将他自认为“效果最好”（其实就是烟最大最黄）的那份混合粉末，小心翼翼地舀进瓷瓶里，几乎装满。

又找来一小段更结实的棉绳，浸了点菜油，做成“引信”，塞进瓶口。

最后，他找来