波。军大衣上全是灰，袖口磨出了毛边，领口被汗渍浸得发黑。他靠在战壕的土墙上，手里攥着一根没有点着的烟，烟被攥断了。

“长官，”一个士官走过来，立正敬礼，“北边的敌人又退了。”

马林科夫睁开眼睛，看了那个士官一眼。

“退到哪儿了？”他的声音沙哑得像砂纸磨铁。

“退到他们的营地了。炮也停了。步兵也撤了。”

马林科夫点了点头。他把那根断了的烟塞进口袋里，从口袋里又摸出一根新的，叼在嘴上，划了好几根火柴才点着。火柴头的硫磺味在空气中弥漫开来，混着烟草的焦香，有一种说不出的、让人安心的味道。他吸了一口，烟从鼻孔里喷出来，在昏暗的光线下翻涌，像一小团灰色的云。

“他们还会再来的。”他说。声音很轻，轻得像一声叹息。

士官没有说话。他站在那里，看着马林科夫，看着他那张被疲惫刻满了的脸和他那双布满了血丝的眼睛。

“去，让弟兄们轮流休息。别所有人都盯着。一组盯着，一组眯一会儿。半个小时换一班。”

“是。”士官转身跑了。