尔没有动。他仍然弯着腰，像一尊石像。

“我知道。我知道您觉得这场仗没有希望。我知道——”

他慢慢直起身，看着康斯坦丁。那双灰绿色的眼睛里，有什么东西在烧。

“但是陛下，您看看这周围。”

他朝机库两侧挥了一下手，指向那些沉默的铁棺。

“一百三十二台机甲。不是废铁，不是摆设，是能开动、能战斗、能杀敌的机甲。每一台都保养得很好，每一台都装满了弹药，每一台都在等一个人坐进去。”

他往前走了一步。

“外面有三千个兄弟。他们不知道这里有这些机甲，不知道还有希望。他们以为马林科夫那个疯子要带他们出去送死。他们穿着露棉花的军装，饿着肚子，站在雪地里等着突围的命令。他们以为自己的结局就是在冰原上被希斯顿人的炮弹撕碎。”

他又往前走了一步。离康斯坦丁只有两步远了。

“但我不能让他们去送死。”

他的声音终于有了波动，像一面被敲响的鼓，震得人胸口发闷。

“我做不到。我拉斐尔·阿尔乔姆，打了那么多年仗，杀过很多人，也看着很多人被杀死。我从来不在乎那些士兵叫什么名字，从哪里来，家里还有没有人等他们回去。但这次不一样。”

他的喉结上下滚动了一下。

“这次我不想再看着他们死了。”