像一口结了霜的老井。

它在眼眶里慢慢转了一下，从左边转到右边，从右边转到左边，然后定在了叶若夫脸上。

“……谁？”

那声音不是从嘴里发出来的，是从喉咙里挤出来的。沙哑的，破碎的，像一条快要断掉的线。

“谁……来了？”

“尼古拉大人。”叶若夫开口，声音沙哑得不像他自己。

“是我呀，叶若夫。”他指着自己，手指在发抖。“您忠诚的仆人——叶若夫。来看您了。”

那只灰蓝色的眼睛看了他几秒。

“哦……”

那只眼睛又闭上了。

叶若夫站在床边，看着那张只露出半边的脸。

他想起尼古拉，那个曾经站在冬宫广场上、穿着笔挺军装、灰蓝色的眼睛里满是锐气的人。

那个发动政变、屠杀贵族、把四位大公钉上十字架的人。

那个驾驶火焰巨人苏尔特、与恶魔之子在搏杀，并成功将两台阿波菲斯击败的人。

那个把整个帝国搅得天翻地覆的人，那个曾经那么强大、那么骄傲、那么不可一世的人。

现在他躺在这里。

缠着绷带，插着管子，盖着白布。断了三肢，烧伤全身，血被抽出来过滤一遍又输回去。

像一个还没有死、但已经被人忘记了的、正在慢慢腐烂的幽灵。

叶若夫的眼睛红了。他的嘴唇在发抖，他的喉咙在发紧，他的鼻腔在发酸。他强忍着，没有哭出来。

他不能哭。他是宪兵队的将军。他是尼古拉最忠诚的部下。他不能在尼古拉面前哭。

他站在那里，把腰弯下去，弯得很深，很深，额头几乎要碰到白布的边缘。

贝利亚迈着那种不急不慢的步子走过来，他走到床边，站定，歪着头看着床上的人。

他抬起手，伸出食指，轻轻戳了戳尼古拉没有被绷带缠住的那半张脸。

戳在颧骨上。很轻，像在戳一团棉花。

“哎呀，今天气色不错嘛。看来我给你的治疗方案，还是有用，你的气色比上个月好多了。”