好在那士兵只是把手稿还给了他，挥了挥手，“进去吧，别惹麻烦。镇长最近在向军政府申请‘土着文化开发项目’，正好需要你这种戴眼镜的学者撑场面。记住，少说话，多做事，这里不欢迎好奇心过剩的人，尤其是美国人。”

摩托车重新启动，穿过检查站时，塞缪尔瞥见士兵们的脚边散落着几张揉皱的反独*裁传单，上面用红色油墨印着 “支持古巴自由战士” 的字样，被踩得面目全非。

这就是 50 年代的拉丁美洲，军政*府的铁蹄踏遍每一寸土地，而古巴革命的火种还在马埃斯特腊山的丛林里蛰伏，革命的传单像幽灵一样在黑暗中流传，每一个传递者都可能付出生命的代价。

小镇的中心广场光秃秃的，只有一棵老槐树，树干粗壮得需要三个人合抱，枝繁叶茂，投下大片阴凉。几个穿着碎花裙的女人坐在树下织毛衣，嘴里哼着不知名的民谣，眼神却时不时警惕地瞟向广场另一端的镇长办公室，也那是小镇上唯一一栋两层小楼。墙面刷着白色的油漆，却依旧遮不住弹孔的痕迹。办公室门口挂着阿根廷国旗，旁边还挂着一幅巨大的军政*府领导人肖像画，画中的人物穿着军装，表情严肃，好像生下来的时候就把“微笑”这个技能剔除了。

塞缪尔把摩托车停在广场旁的一家小旅馆门口，旅馆的招牌已经褪色，上面写着 “雨林之家”，字体歪歪扭扭，像是用树枝蘸着墨写的。

老板娘是个肥胖的女人，穿着宽松的棉布裙，腰间系着一条沾满油污的围裙，看到塞缪尔，立刻露出热情却小心的笑容，操着带着浓重口音的西班牙语说道：“欢迎来到圣伊格纳西奥！你是来惹麻烦的，还是来躲麻烦的？”

“算是…… 来工作的。” 塞缪尔答道，把背包拎下来，摩托车的坐垫已经被晒得滚烫，烫得他手心发麻。

“工作？” 老板娘挑了挑眉，眼神里带着一丝狡黠，“是为镇长的项目？你该不会也是德国人吧？” 她朝小镇的西北角努了努嘴，“那边就住着一个德国佬，从来不跟我们打交道，花园修得比教堂还整齐。”

塞缪尔的心脏猛地一跳。

他想起了古籍残卷中提到的 “欧洲流亡者”，也想起了父亲临终前的呓语。“德国佬？” 他不动声色地问道，“他在这里住了多久？”

“是个读书的。” 老板娘擦了擦桌子上的灰尘，压低了声音，像是在说一个禁忌的秘密，“赫里伯特?梅尔，听说以前是个工程师，脾气怪得很，从不参加镇上的集会，也不让别人靠近他的房子。”

塞缪尔办好了手续，谢过老板娘，拎着背包上了二楼。房间很小，只有一张硬板床、一张破旧的木桌和一把椅子，窗户对着小镇的西北角。他推开窗户，一股湿热的风扑面而来，夹杂着远处雨林的气息。视线越过低矮的屋顶，果然看到一片整齐的花园，像是在杂乱无章的小镇上突然出现的绿洲。花园周围围着高高的铁栅栏，上面爬满了绿色的藤蔓，但依旧遮不住里面那栋白色的小楼。它的风格与小镇的建筑格格不入，线条硬朗，窗户紧闭，像是一座堡垒。

就在这时，花园里出现了一个身影。那是一个老人，穿着笔挺的深色西装，即使在这样炎热的天气里，也系着领带，头发梳得一丝不苟，花白的头发在阳光下泛着银光。他正拿着一把剪刀，修剪着灌木丛，动作缓慢而精准。塞缪尔看不清他的脸，只能看到他的背影，挺直得像是一杆标枪，即使在修剪花草，也透着一股不容置疑的威严。

“那就是梅尔先生。” 老板娘不知何时走了上来，站在塞缪尔身后，声音压得更低了，“每天早上九点准时修剪花园，下午三点准时喝茶，几十年如一日，比教堂的钟声还准。有人说他是个疯子，也有人说他是个魔鬼。你看他花园里的玫瑰，清一色的白色，修剪得方方正正，像不像…… 像不像坟墓前的装饰？”

塞缪尔没有说话，只是盯着那个身影。这种近乎偏执的整洁，与周围环境格格不入的疏离，那种深入骨髓的刻板，让他感到一阵莫名的寒意。

老人似乎察觉到了他的目光，突然停下了动作，缓缓转过身。塞缪尔下意识地后退了一步，躲在窗框后面。他看到老人的脸，皱纹深刻，眼神锐利，像是鹰隼的眼睛，即使隔着遥远的距离，也透着一股穿透力，仿佛能看穿人心。

老人朝着塞缪尔的方向望了几秒，然后面无表情地转过身，继续修剪他的灌木丛，仿佛刚才的对视只是一种错觉。

塞缪尔靠在墙上，大口喘着气，手心已经被汗水浸湿。

他知道，自己可能找对地方了。

这个小镇，这个叫赫里伯特?梅尔的老人，一定藏着与《南方的遗忘之书》相关的秘密，也藏着父亲临终前未能说出的真相。

夜幕降临得很快，雨林边缘的黄昏短暂而绚烂，天空被染成一片火红，然后迅速沉入黑暗。小镇上亮起了昏黄的煤油灯，远处传来几声狗吠，还有渔民们的歌声，断断续续。

塞缪尔坐在桌前，拿出父亲留下的那本日记残卷。他想起了纽约的学术圈，那些被逼得流离失所的同事，那些不敢说真话的学者，那些被扭曲的历史；想起了父亲临终前的眼神，充满了痛苦与不甘；想起了沿途遇到的流亡者，那些为了躲避独裁统治而逃进雨林的人，他们的脸上带着恐惧与绝望。而现在，他来到了这个被遗忘的小镇，站在历史的阴影里，即将触碰一