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一个年轻女孩拽着个高高大大的男生挤进人群。

女孩眼眶红红的，手里捏着一串早就褪色的红绳手链，指尖摩挲着绳结，粗糙的纤维刮过皮肤。

“就是这儿。”女孩把男生推到碑前，指着那盘田螺说，“当年我失恋，在这哭得跟狗一样。就是这摊主，非说这破绳子是月老开过光的，骗了我五十块钱。”

男生挠挠头：“然后呢？”

“然后我就信了啊，戴着这破绳子去图书馆，结果撞掉了你的书。”女孩破涕为笑，冲着石碑深深鞠了一躬，发丝垂落眼前，“乔哥，我知道你是骗我的，但这谎撒得……真挺好。”

话音刚落。

咔哒。

那台装死的收音机突然自行启动，最大音量播放出一曾让整条街都头疼的叫卖剪辑：

“这条保红鸾，不成就退钱！哎哎哎，别走啊，假一赔十！真的！”

那个“真的”还带着破音，嘶哑得像砂纸磨过铁皮。

全场瞬间哄笑，女孩更是笑得直不起腰，笑声清亮，混着啤酒瓶轻碰的叮当声。

高青按下快门，快门声“咔嚓”一响，将这一幕定格。

她在随身的小本子上写下一行字，那是新一期《地摊上的神谕》的卷首语：“真正的奇迹，往往是从那些不相信奇迹的人嘴里，笑着冒出来的。”

傍晚，夕阳将西巷染成一片金红。

人潮散去，高青独自坐在碑侧的阴影里，翻开了母亲遗留的那本胶片相机日记。

纸页泛黄，翻动时散发出淡淡的樟脑与旧相纸气味。

她在空白的第一页，写下了属于自己的第一行记录：

【我不拍神，我只拍人。】

合上本子，她抬起头，看着那双静静摆在地上的人字拖，轻声问了一句：“你听见了吗？”

没有人回答。

但一阵晚风穿过砖缝吹来，带着潮湿的凉意拂过脚踝，桌边那张没人坐的竹椅发出“吱呀”一声轻响，地上的左脚人字拖像是被人无意间踢了一下，往前挪了半寸，橡胶底与青石摩擦出细微的“嚓”声。

同一秒，高青架在一旁的红外热成像仪屏幕上，一道极淡极淡的银色光流从碑底无声升起。

它没有直冲云霄，而是像一只调皮的猫，绕着高青手里的相机转了三圈，最后依依不舍地沉入地下。

她嘴角微微上扬，在这个充满死别意味的日子里，她感到的却是前所未有的轻松。