作，每一环都被解读成“有人在背后推”。

甚至连我和关毅的关系也被拎出来：“金牌制作人独宠一人，资源倾斜明显。”

我放下手机，不想再看。

如果这些话出自陌生人之口，我还能当成恶意揣测。可发布者中，有好几个是长期跟随徐若琳的业内人，她们清楚流程规则，知道怎么制造舆论压力。

她们不是不懂，是故意装不懂。

我望着墙上挂着的项目进度表，“双星计划”四个字还用红笔圈着，旁边写着“七日后发布”。那是我们熬了无数个夜晚才争取来的结果。

而现在，有人想让它变成一场笑话。

我深吸一口气，打开录音软件，想重听一遍终版音频，提醒自己我们到底完成了什么。刚按下播放，手机震动了一下。

是徐若琳的朋友圈更新。

一张照片，是她坐在工作室的背影，桌上摊着乐谱，配文只有一句：“有些人，永远学不会什么是真正的合作。”

没有点名，但谁都看得懂。

我盯着那句话，手指慢慢收紧。

就在这时，手机再次亮起，是关毅打来的电话。

我接起来，还没开口，他就说：“我知道你现在很难受。”

他的声音很稳，不像安慰，更像陈述一个事实。

“但我需要你记住一件事——”他顿了顿，“你没做错任何事。所以，不用躲，也不用怕。”

我没说话，只是望着窗外。

楼下的路灯一盏盏亮起，映在玻璃上，像散落的星点。

“等明天，我们一起去会议室。”他说，“我会把所有证据摆出来，一条一条，澄清到底。”

我轻轻“嗯”了一声。

电话挂断后，我没有动。

手机屏幕暗下去，又因为新消息重新亮起。论坛上的讨论还在继续发酵，有人已经开始呼吁抵制“双星计划”。

我打开文档，找到她留下的那句话。

光标在下面闪动了很久。

最终，我一个字也没回。

录音棚的灯还亮着，设备运行正常，音频轨道安静地躺在界面里，等待七天后的正式发布。

我坐在原位，手指搭在手机边缘，指尖依旧发凉。

门外走廊传来刷卡开门的声音，接着是脚步，朝这边走来。

门把手转动。