然后那个声音传来：

“我叫……”

“我叫……”

“我叫……”

它在努力。

在想。

在拼命地回想那个被遗忘了太久的名字。

但想不起来。

太久远了。

久到那些记忆像风中的沙，早就散了。

“我想不起来了。”那个声音说。

陶乐点头。

“没关系。”他说，“想不起来就不想了。”

那个声音愣了一下。

“那……”

“我送你们结束。”陶乐说。

那些触手同时颤动。

那些画面同时颤动。

那整个深渊都在颤动。

然后，无数个声音同时响起：

“真的吗？”

“真的可以结束吗？”

“真的不用再等了吗？”

陶乐点头。

“真的。”

他伸出手。

掌心里，一道光正在凝聚。

那道光不是银白色，不是金色，不是蓝绿色。

是一种陶乐从未见过的颜色。

是“结束”的颜色。

他把那道光按在最近的那幅画面上。

画面裂开了。

不是被攻击那种裂开，是“终于可以合眼”那种裂开。

那个老人的身影从画面中走出。

他不再是凝固的。

他活了。

他看着陶乐。

眼睛里，有泪。

“谢谢你。”他说。

他化作一道光，飘向上方。

那里，一扇门正在打开。

门后，不是温暖的光。

是虚无。

彻底的、纯粹的、再也不用等的虚无。

他飘进门里。

消失了。

门闪了一下，然后继续开着。

等下一个。

第二个。

第三个。

第四个。

一个接一个。

那些凝固的画面，在陶乐的光面前，一个接一个裂开。

那些被定格了太久太久的存在，一个接一个走出来。

他们有的哭，有的笑，有的什么表情都没有。

但每一个离开前，都说同一句话：

“谢谢你。”

陶乐站在那里，一个一个送。

孙悟空站在他身后，看着。

看着那些存在。

看着那扇门。

看着陶乐的背影。

---

送了不知道多少个。

那些画面越来越少。

那些触手越来越少。

最后，只剩下一幅画面。

很小的一幅。

是一个婴儿。

刚出生的婴儿。

它被定格在睁开眼睛的那一瞬间。

那双眼睛，清澈得像一汪泉水。

它在看什么？

在看这个世界？

在看它的母亲？

在看那个永远也等不到的明天？

陶乐走到它面前。

他看着那个婴儿。

看着那双清澈的眼睛。

“你叫什么名字？”他问。

婴儿看着他。

那双眼睛眨了眨。

然后，一个声音从画面里传来。

不是婴儿的声音，是一个女人的声音：

“它没有名字。”

“它刚出生就被抹除了。”

“还没来得及取名字。”

陶乐沉默。

他看着那个婴儿。

看着那双还没来得及看清世界的眼睛。

“那你是谁？”他问。

那个女人的声音沉默了几秒。

然后它说：

“我是它的母亲。”

“我也被抹除了。”

“但我的画面，和它连在一起。”

“我等了太久太久。”

“等它睁开眼睛。”

“等它看我一眼。”

“等它——”

“叫我一声妈妈。”

陶乐看着那两幅画面。

一幅是婴儿，刚睁开眼睛。

一幅是母亲，低头看着婴儿。

它们被定格在同一个瞬间。

被永远定格的瞬间。

他伸出手。

触碰那两幅画面。

那两幅画面同时颤动。

然后，它们开始融合。

不是消散那种融合，是“终于在一起”那种融合。

光芒中，浮现出两个身影。

一个母亲。

一个婴儿。

母亲抱着婴儿。

婴儿睁着眼睛，看着母亲。

它开口了。

“妈妈。”

母亲哭了。

那泪水，流了三万年。

终于流下来了。

她看着陶乐。

“谢谢你。”她说。

她抱着婴儿，飘向那扇门。

飘向那个再也不用等的地方。

门在她们身后缓缓关闭。

---

虚空重新归于平静。

那些画面都没了。

那些触手都没了。

那片深沉的海洋也慢慢变淡，最后消失不见。

只剩下陶乐和孙悟空。

站在那里。

很久。

陶乐开口。

“大圣。”

“嗯。”

“你说，还有多少人在等？”

孙悟空想了想。

“不知道。”他说，“可能还有很多。”

“可能永远送不完。”

陶乐点头。

“可能永远送不完。”

他转身，看向更远的虚空。

那里，还有光在闪烁。

微弱。

执着。

永不熄灭。

还有人在等。

还有单要送。

他笑了。

那笑容很轻，很淡，像一个永远在路上的人。

“那就永远送下去。”他说。

孙悟空也笑了。

“俺陪你。”

他们继续走。

走向那些光。

走向那些还在等的人。

走向——

永远送不完的下一单。

身后，虚空中传来一个声音。

是那个母亲的声音：

“谢谢你记得我们。”

陶乐没有回头。

只是笑了。