现出来。

他低头看了看脚边那道影子——旗杆的投影已经缩回木台边缘，正好三寸。

他弯腰，捡起一块碎石，在沙地上划了一道短痕，与昨日那条平行。

诸葛雄看着他：“留记号？”

“不是。”他说，“是在练字。”

“练字？”

“嗯。”他点头，“等明天进去，可能要用笔说话。”

诸葛雄没再问。

两人退回营地边缘，在一处避风的毡棚下歇息。龙吟风盘膝坐下，闭目调息，呼吸渐渐变得绵长。他的手指无意识地摩挲着袖口内侧的布缝——那里藏着另一片焦布，比昨日展示的更残破，边缘还带着一丝暗褐色。

天色渐暗，篝火重新燃起。

远处主帐灯火未熄，窗纸上偶尔闪过人影走动。

龙吟风睁开眼，望着那团光亮，许久不动。

突然，他起身，走到棚外，从行囊中取出一只陶罐，倒出半碗黑褐色药汁，一饮而尽。苦味在口中蔓延，他皱了下眉，随即恢复平静。

诸葛雄递来一块干饼，他摇摇头，只接过皮囊喝了一口冷水。

“你觉得她会说真话？”诸葛雄终于开口。

“不会。”龙吟风说，“但她会漏出一点缝隙。”

“什么样的缝隙？”

“关于那个人醒过来的次数。”他缓缓道，“她刚才提到‘闭嘴’，而不是‘死了’。说明他还活着，而且能说话——至少曾经能。”

诸葛雄沉默片刻：“那你明天准备怎么问？”

龙吟风没回答。

他望着主帐方向，手指轻轻敲击膝盖，一下，一下，像在数心跳。

风从北方吹来，带着夜晚的寒意。

他忽然站起身，走向角落堆放杂物的地方，翻出一块旧毡毯，铺在地上，又取来几块石头围成圆圈。

诸葛雄看着他：“做什么？”

“练站。”他说，“明天可能还要站更久。”

他走进石圈，重新摆出战桩姿势，肩背挺直，双臂虚抱，如同抱一根无形的巨槌。

月光洒在他身上，影子拉得很长，像一尊不动的雕像。

远处，主帐的灯灭了。

但龙吟风仍站在那里，一动不动。