前面。”

云岫走到床边，拿起空碗。“明天换药。毒还没清完，别想着提剑。”

龙吟风点头。

三人不再说话。时间一点点过去，天色由亮转暗。

快入夜时，龙吟风忽然问：“云岫，你当年为什么救我父亲？”

云岫正在收拾药具的手停了一下。

“因为他来找我，不是为了治病。”他低声说，“是为了确认一件事——他是不是已经被下了‘寒髓散’。”

“他知道？”

“他察觉到了。”云岫放下碗，“视力模糊，夜里看不清字，手也开始抖。他查了药典，怀疑中毒，就来找我验脉。”

“我告诉他，确实是。但他求我不要声张。”

“为什么？”

“他说，他还没准备好。”云岫抬头，“他还想看看，那个弟弟，到底会不会对他下手。”

龙吟风站在原地，没动。

“结果你猜怎么样？”云岫苦笑了一下，“第三天晚上，他就死了。死前还在写奏折，想第二天上朝揭发。”

屋外风刮了起来，吹得门帘晃动。

龙吟风慢慢坐下，手搭在膝盖上。

“所以从一开始，他就知道是谁。”他喃喃道。

“但他选择等。”云岫说，“等一个认错的机会。”

龙吟风抬起头，眼神变了。

不再是愤怒，也不是悲痛。

是一种冷到底的清醒。

他伸手摸了摸胸口的衣袋，那里藏着信，也藏着二十年前没能送出的控诉。

“这一次。”他低声说，“我不等了。”

云岫看了他一眼，转身走出屋子。

诸葛雄盯着火堆，忽然说：“你真觉得他还会见你？”

“他会。”龙吟风说，“因为我不回去，他的噩梦就不会停。”

门外传来脚步声，云岫回来时手里多了个布包。

“这是新配的药。”他递给龙吟风，“每天早晚各一次，喝完躺半个时辰。”

龙吟风接过，放在一边。

“还有件事。”云岫看着他，“如果你真进了书房，别只找密信。”

“还有什么？”

“账册。”云岫声音压低，“我最后一次去司徒府，看见他半夜烧东西。不是信，是纸卷，上面有数字和符号。像账目。”

龙吟风眼神一凝。

“他烧得很急。”云岫说，“像是怕被人看见。”

屋内灯火摇了一下。

龙吟风伸手扶住桌角，缓缓站起身。

他的影子投在墙上，拉得很长。

剑还在地上，离他三步远。

他没有去捡。