夹。打开，里面是两叠用橡皮筋扎好的美元——面额都是二十的，旧钞，不连号。

他数出十五张，放在桌上。

“一千五。加上这个。”他又从口袋里掏出一个小绒布袋，推过去。

提琴手打开袋子。

里面是……一块手表。

瑞士产的“欧米茄”，表盘是金色的，但已经有些划痕。表带是真皮的，边缘磨得发亮。

“这……”提琴手愣了。

“我父亲留下的。”孙铭说，“战前买的。现在……值五百美元。加起来，两千。”

提琴手拿起手表，对着光看了看。

表盘里的秒针，在稳稳地走着。

嘀嗒。

嘀嗒。

“我需要现金。”提琴手声音发干。

“现金只有这些。”孙铭把剩下的钱收起来，“手表，你可以不要。那就一千五。”

提琴手盯着那块表。

看了很久。

窗外，雨下大了。雨点打在玻璃窗上，噼啪作响。

“行。”他终于说，把手表揣进口袋，“就两千。”

孙铭把钱推过去。

提琴手数都没数，一把抓起来，塞进风衣内袋。然后起身，拿起公文包——空的，文件已经在了孙铭这边。

“下次……”

“没有下次了。”孙铭打断他，“你该离开欧洲了。东柏林，或者……更远的地方。”

提琴手笑了笑，笑容很苦：“我知道。”

他戴上帽子，转身离开。

铜铃又响了一声。

孙铭坐在原地，慢慢喝完那杯黑咖啡。咖啡已经凉了，更苦，苦得像药。

他透过窗户，看着提琴手瘦高的身影消失在雨幕里。

然后，他也站起来。

从大衣另一个内袋里，摸出几张奥地利先令，压在咖啡杯底下——刚好够付两杯咖啡，还有一点小费。

走出咖啡馆时，雨小了些。

但风更冷了。

孙铭沿着格拉本大街往东走。街道两旁是巴洛克式的建筑，雕像在雨里显得灰扑扑的。有轨电车叮叮当当开过，车轮溅起水花。

他走得不快。

左手拎着公文包，右手插在大衣口袋里——口袋里，是那个装着样品的小玻璃瓶。

走了大概两百米。

他拐进一条窄巷。

巷子很旧，两边是居民楼，晾衣绳从这头拉到那头，上面挂着湿漉漉的床单、衬衫，在风里飘着，像一群没魂的白影。

孙铭停下脚步。

回头。

巷口，有个人影闪了一下，躲到墙角后面。

果然。

他加快脚步。

巷子尽头是个小广场，中央有个干涸的喷泉，池子里积着雨水和落叶。广场另一头，连着三条岔路。

孙铭选了最左边那条。

脚步更快了。

他能听见身后，有脚步声跟了上来——不止一双。

皮鞋踩在湿石板上的声音，啪嗒，啪嗒，节奏很快。

他拐进一个门洞。

里面是楼梯，螺旋向上，很暗。他往上跑，两步并一步。

跑到三楼时，下面传来推门的声音。

他继续往上。

五楼。

顶楼。

有个小门，通向天台。

他推开门。

天台上，风很大。雨已经停了，但空气湿得能拧出水。远处，圣斯蒂芬大教堂的尖顶在灰蒙蒙的天色里，像个指向天空的灰色手指。

孙铭跑到天台边缘，往下看。

下面是另一条巷子，窄得只能过一个人。巷子那头，有个菜市场，下午这个时候，应该快收摊了。

他从公文包里，快速抽出那几页文件。

撕。

撕成两半，四半，八半……

然后从口袋里掏出打火机。

点燃。

纸在风里烧得很快，火苗是蓝色的，边缘发黄。烧到有显影字迹的地方时，发出细微的“滋滋”声，像是那些字在尖叫。

烧成灰。

灰被风吹散，飘向下面的巷子。

孙铭把公文包扔下天台——包是空的，落在巷子的垃圾堆里，噗一声。

然后，他脱下大衣。

翻过来穿——大衣是双面的，外面是深灰色，里面是浅棕色。

戴上另一顶帽子——从大衣内袋里掏出来的，软呢帽，帽檐压得很低。

最后，他从天台另一头，顺着锈蚀的铁梯爬下去。

下面是个后院，堆着破家具、空木箱。有条瘦骨嶙峋的猫蹲在墙上，看见他，弓起背，发出低低的呜呜声。

孙铭翻过院墙。

落在另一条街上。

这条街热闹些。有家面包店刚出炉的面包，麦香味飘出来，混着街上的湿气。

他走进面包店。

买了两个牛角包，用纸袋装着。

出来时，站在橱窗前，假装看面包，余光扫向街对面。

对面咖啡馆的窗户后面，有两个人，正盯着他刚才出来的巷子口。

他们没注意到他。

孙铭转身，朝相反方向走。

脚步还是不紧不慢。

像个刚下班、买了面包准备回家的普通市民。

走了两条街。

上了一辆有轨电车。

电车晃晃悠悠地开。

他坐在靠窗的位置，看着窗外掠过的维也纳街景：穿着风衣的行人，亮着灯的橱窗，湿漉漉的电车轨道在暮色里泛着光。

到第四站，他下车。

换乘另一路电车。

又过了三站。

他走进一家邮局。

租了个小储物柜——用假名字，付现金。

把那个装着样品的小玻璃瓶放进去。

钥匙，吞进肚子。

然后，他走出邮局。

天快黑了。

街灯一盏盏亮起来，黄色的光晕在湿气里晕开，像一个个毛茸茸的球。

孙铭站在邮局门口的台阶上，点了支烟。

火柴划燃的瞬间，他看见街对面，书店门口，站着一个穿风衣的男人。

男人也在看他。

两