扳机护圈上的手指，但枪口依然指着前方。

卡车开始缓缓倒车，引擎发出沉闷的轰鸣。

胡大山依旧高举双手，站在原地，像一尊冻僵的雕塑，直到那辆卡车倒退出几十米，直到所有苏军枪口明显垂下，直到那五名已经走到山坳边的“技术人员”也被匆忙召回……

他才缓缓地、极其缓慢地，放下了酸麻的手臂。

后背的棉衣，早已被冷汗浸透，此刻被寒风一吹，瞬间冰凉刺骨，紧贴在皮肤上。

他弯下腰，捡起地上那杆冰冷的步枪，抱在怀里。然后，他转过身，一瘸一拐地，朝着自己的阵地走回去。

脚步很沉，很慢。

山坡上的战士们，直到他走回拒马后面，才仿佛集体松了口气，但枪口依旧没有移开，警惕地盯着后退的苏军。

一场可能引发灾难性后果的边境冲突，因为一次意外的走火和一个边防连长近乎自杀式的挺身而出，被强行摁回了对峙的临界点之下。

但所有人都知道，有些东西，已经不一样了。

那声枪响，那颗打在装甲上的子弹，就像一根刺，深深地扎进了双方本已脆弱不堪的互信里。

胡大山走回阵地，看也没看瘫软在地、泪流满面的铁柱，只是对步话机兵哑声说：“上报。如实报。我部战士枪支意外走火，未造成伤亡。苏军车辆已后退。”

他顿了顿，补充了一句，声音低得几乎听不见：

“但他们的大家伙……看清楚是什么了吗？”

步话机兵愣了一下，努力回想，然后不确定地低声说：“好像……像个带很多镜头的……大照相机架子？”

胡大山点了点头，没再说话。他走到一块背风的岩石后面，慢慢坐下，从怀里摸出那个铁烟盒。手抖得厉害，卷了好几次才把烟卷好。划火柴，风太大，划了三根才点燃。

辛辣的烟雾吸进肺里，呛得他剧烈咳嗽起来，咳得眼泪都出来了。

他抹了把脸，手上是冰碴、泪水和冻疮血丝的混合物。

他抬起头，望着对面重新集结、气氛明显更加阴沉的苏军车队，又望了望灰蒙蒙的、仿佛要压下来的天空。

风还在吹，带着西伯利亚的严寒和某种更加不祥的呜咽声。