尾翼被打烂了。

飞机开始旋转，像片落叶，转着圈往下掉。

飞行员没有跳伞。

也许是来不及。

也许是……

飞机栽进了海里。

没有爆炸，只是溅起一大片水花，然后沉下去，很快，只剩下一圈油污和气泡。

第三架“疾风”——王队长的飞机——红了眼。

他不躲了，不闪了，直直地朝着最近的一架野马冲过去。

野马显然没料到这一手，慌忙拉起。

但晚了。

“疾风”的机枪响了。

这次打中了。

野马的右翼被打穿几个洞，但没伤到要害。它摇晃了一下，然后稳住，加速，爬升，很快消失在烟雾里。

另外三架野马跟着撤了。

它们来去如风，像完成了一场轻松的游戏。

天空突然安静了。

只剩下火在烧的声音，噼里啪啦，像在炒豆子。

老王爬了起来。

他踉跄着走向海边。

跳伞的飞行员已经落水了，正在扑腾。几个工人划着小船去救，船是木头的，很破，划得很慢。

老王走到岸边，跪下来，看着那片海。

海面上漂着油污，漂着碎片，漂着一顶飞行帽。

帽子是棕色的，皮质的，边缘磨得发白。

在水里一沉一浮。

像个人头。

老王伸手去够，够不着。

一个浪打来，帽子被卷走了，越漂越远。

他坐在湿漉漉的沙滩上，坐了很久。

直到有人拍他肩膀。

是厂里的书记，脸上全是黑灰，只有眼睛是红的：“老王……没事吧？”

老王摇摇头，想说话，但嗓子被烟呛坏了，只能发出嗬嗬的声音。

他指了指海。

书记看过去，明白了，沉默了一会儿，说：“救上来了。人还活着，但伤得重……送医院了。”

老王点点头。

他撑着地想站起来，书记扶他。

两人转身，看向炼油厂。

火还在烧。

十几个油罐，烧了一大半。码头毁了，分馏塔倒了，输油管像被扯断的肠子，耷拉着，往外喷着最后的油，喷到火上，火更旺了。

黑烟遮住了半个天空。

晨光从烟的缝隙里漏下来，一道一道的，像伤口。

工人们开始救火。没有专业的消防设备，只有水桶、铁锹、沙土。他们排成队，从海里打水，一桶一桶地传，泼到火上，发出嗤嗤的声音，腾起更浓的白烟。

但没什么用。

火太大了。

老王看着，突然说：“得告诉楚长官。”

书记看了他一眼：“已经派人去了。”

“告诉他……”老王喘了口气，“告诉他，咱们的‘鸟儿’……飞不过人家的。”

书记没说话。

只是用力握了握他的手。

握得很紧。

紧到老王觉得骨头都要碎了。

但他没喊疼。

远处，传来汽车的声音。

是楚风到了。

车还没停稳，他就跳了下来。军装敞着，没系扣子，露出里面的白衬衣——衬衣也是旧的，领口磨毛了。

他站在那里，看着那片火海。

看了很久。

脸上什么表情都没有。

没有愤怒，没有悲伤，没有震惊。

只是看着。

像在看一个早就预料到的结果。

孙铭跟在他身后，低声汇报着什么。楚风听着，偶尔点点头。

然后他朝海边走去。

走到老王和书记面前。

“伤亡多少？”他问，声音很平静。

“工人……死了七个，伤了二十多。”书记的声音在抖，“飞行员……跳伞的那个重伤，另一个……没找到。”

楚风“嗯”了一声。

他走到水边，蹲下来，掬起一捧海水。

海水很凉，混着油污，黑乎乎的，粘手。

他看了几秒，然后泼掉。

站起来，对孙铭说：“告诉‘雏鹰’（航空队），这个仇，记着。”

“是。”

“血债，必须血偿。”楚风顿了顿，声音还是平的，但每个字都像淬过火，“但不是现在。”

他转身，看向那些救火的工人。

工人们也看着他。

一张张被烟熏黑的脸，一双双疲惫但还没有绝望的眼睛。

楚风深吸一口气。

空气里全是焦糊味和化学品的甜腻味，吸进去，肺像被针扎。

他开口，声音不大，但所有人都能听见：

“火，要救。”

“厂，要重建。”

“死了的，厚葬。伤了的，治好。”

他停了停，目光扫过每一张脸：

“然后，咱们造更好的厂，炼更多的油。”

“造更快的飞机，装更利的炮。”

“今天他们炸咱们一个罐子，明天咱们就还他们十个。”

“这话，我楚云飞说的。”

他说完了。

没有慷慨激昂，没有挥拳呐喊。

只是站在那里，站在火光和黑烟前，站在烧焦的土地和冰冷的海水边。

像根钉子。

风很大，吹得他衣襟猎猎作响。

但他站得笔直。

一动不动。

老王看着他的背影，看了很久。

然后他弯腰，捡起地上那根铁棍，一瘸一拐地走向火场。

走向那些还在燃烧的油罐。

走向那些还在嗤嗤作响的火焰。

他身后，更多的人跟了上来。

排成了队。

一桶一桶。

一锹一锹。

开始救火。

天完全亮了。

雾散了。

太阳升起来，照在这片燃烧的土地上，照在黑色的大海上，照在那些忙碌的、渺小的、却又无比坚韧的人影上。

远处海平线上，那四架野马早已消失不见。

只留下一道淡淡的、逐渐消散的航迹云。

像一道伤疤。

划在天空的脸上。

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