摇钱树，以及恐惧阎罗那深不可测的手段。

“换个地方？”陆晓龙嘴角扯起一个没有任何温度的弧度，“你觉得，阎罗会让我轻易离开吗？”

强子张了张嘴，哑口无言。他当然知道不可能。被阎罗盯上的人，要么为他所用，要么……消失。

“可是……”强子还想再劝。

“没有可是。”陆晓龙打断了他，声音斩钉截铁，带着一种不容置疑的决绝，“明天的比赛，我会打。”

“你他妈疯了！”强子几乎要跳起来，“就凭你这条腿？你去送死吗？！”

“我不会死。”陆晓龙转过身，背对着强子，继续他那别扭而缓慢的移动练习，声音低沉却异常清晰，“我需要那笔钱。”

这句话像一盆冰水，浇灭了强子所有的劝说。他愣在原地，看着陆晓龙拖着伤腿，在昏暗的光线下，一遍遍重复着那些艰难的动作。那背影挺拔而孤独，带着一种近乎悲壮的固执。

强子终于明白，他说什么都是徒劳。陆晓龙的决定，从来不是因为别人的劝说而改变，他只遵循自己内心的准则，哪怕那条路通往地狱。

“你……”强子喉咙发干，最终所有的话都化作一声无力的叹息，“你……好自为之吧。”

他深深地看了陆晓龙一眼，那眼神复杂难明，有担忧，有恐惧，或许还有一丝不易察觉的……敬佩？然后，他默默地转身，拉开房门，悄无声息地离开了。

房门关上，出租屋里再次只剩下陆晓龙一个人，以及他那压抑的喘息和脚步摩擦地面的细微声响。

强子的劝诫，像投入深潭的石子，只激起了一圈涟漪，便迅速沉没。恐惧和担忧是真实的，但现实更加冰冷残酷。他没有退路。

他停下脚步，弯腰从银色箱子里拿起那卷黑色的肌肉贴，又仔细地在左腿膝盖上方缠绕了几圈，增加额外的支撑。然后，他重新站直，目光落在虚空中的某一点，眼神锐利如即将出鞘的军刺。

避无可避，那便战。

哪怕前路是刀山火海，是万丈深渊。

他调整呼吸，再次开始移动，这一次，他的步伐虽然依旧受限于伤势，却多了一种一往无前的决绝。

夜色，在窗外无声流淌，等待着黎明过后，那场注定惨烈的碰撞。

强子离开后，出租屋重新被沉重的寂静笼罩。陆晓龙维持着那个别扭的移动姿势，直到伤腿传来一阵无法忽视的、撕裂般的剧痛，才不得不停下来，靠在冰冷的墙壁上喘息。

汗水顺着他的鬓角滑落，滴在地板上，洇开一小片深色。他低头看着自己缠满绷带和肌肉贴的左腿，护踝坚硬的触感时刻提醒着他明天的困境。强子的话语还在耳边回响——“毒蝎”、“疯子”、“挑断脚筋”……每一个词都像淬毒的针，扎在他的神经上。

恐惧吗？

当然恐惧。他不是无知无畏的莽夫，恰恰相反，正因为经历过真正的生死，他才更明白生命的脆弱和某些伤害的不可逆。断手断脚，甚至死亡，这些可能性如同冰冷的阴影，盘旋在他心头。

但他更恐惧的，是躺在医院里，因为断药而病情恶化的母亲。是那种眼睁睁看着至亲生命流逝，自己却无能为力的绝望。

这两种恐惧在他内心激烈地搏杀着，最终，对母亲安危的担忧压倒了一切。他必须去，必须赢。没有第二种选择。

他缓缓直起身，不再进行高强度的模拟训练，而是开始进行拉伸和放松。他需要让过度紧张的肌肉得到休息，需要为明天储备每一分可能的力量。他按照在部队学到的恢复方法，仔细按摩着腿部肌肉，尤其是伤处周围的肌群，促进血液循环，缓解紧绷感。

动作缓慢而专注，仿佛在进行某种庄严的仪式。

做完这些，他走进狭小的卫生间，拧开水龙头，用冰冷的水一遍遍冲洗着脸和头。刺骨的寒意暂时驱散了疲惫和杂念，让他混乱的大脑稍微清醒了一些。他抬起头，看着镜子里那个眼神冰冷、下巴紧绷的男人，试图从中找到一丝属于过去“龙牙”的锐气和自信。

但看到的，只有被现实和伤痛磨损后的疲惫，以及一种近乎麻木的坚定。

这一夜，他睡得极不安稳。腿伤在夜深人静时疼痛变得格外清晰，如同有细小的凿子在不断敲击着他的胫骨。梦境也变得支离破碎，一会儿是母亲在病床上痛苦呻吟，一会儿是“毒蝎”那扭曲狰狞的面孔和闪着寒光的匕首，一会儿又是阎罗那双深不见底、带着玩味笑意的眼睛。

他在黑暗中多次惊醒，浑身冷汗，需要花费很长时间才能再次勉强入睡。

当窗外天际泛起鱼肚白时，陆晓龙几乎是从床上弹起来的。不是因为睡够了，而是身体的生物钟和巨大的压力让他无法再安然躺下。

他检查了一下左腿的状况。肿胀似乎比昨晚消了一些，但淤青范围依旧很大，触痛明显。他重新缠好肌肉贴，戴上那个黑色的护踝，尝试着走了几步。依旧疼痛，依旧别扭，但至少……还能走动。

他煮了两个鸡蛋，冲了一杯蛋白粉，强迫自己咽下这些食物。他需要能量。

整个白天，他都待在出租屋里，进行着最基础的、不牵动腿伤的静力练习和呼吸调整。他不再去想“毒蝎”有多可怕，不再去想失败的后果，只是将全部心神沉浸在身体的感知和状态的调整中。他在脑海中反复推演着可能出现的战斗场景，思考着在腿脚不便的情况下，如何利用环境和战术来弥补劣势。

时间在压抑的等待中缓慢流逝。

傍晚时分，他换上了一套干净的