了。

我抬头望天，平州的夜空漆黑如墨，星星稀疏地闪烁着。想起成都那永远被霓虹映亮的夜晚，感觉像是两个完全不同的世界。我们这些人，卡在中间，想要搭建一座桥梁，可这桥还没建成，就感觉快要被两边的力量拉扯得支离破碎。

慢步回到**望江客栈**，大刘还在和剪辑软件较劲。屏幕上定格着那位编草编老人的脸，眼神略显浑浊，却透着一股认命又坚韧的平静，看得人心头发紧。

顾总怎么说？大刘头也不回，手指在键盘上敲得噼啪作响。

说我们拍的东西太原始，需要加工一下，加点城里人容易接受的调味料。我叹了口气，在旁边的竹椅上坐下。

大刘不满地哼了一声：加工什么？我就要把这原生态的、带着泥土气息的东西，原原本本地呈现给那些看多了滤镜、眼睛都快不会看真实世界的人看看！让他们知道什么才是真正的生活！

小悠在一旁抱着水杯，缩了缩脖子，没敢接话。

我顺手拿起桌上那只草编蚂蚱，在指间轻轻摩挲。粗糙的触感格外真实。把它和电脑屏幕上那条冰冷刺眼的尽调要求放在一起，显得那么格格不入，那么荒诞。

一边是即将到来的、用金钱和条款说话的资本洪流；一边是这山坳里自生自灭、却顽强生长的土地。

我们那个小小的共生Studio，我们想要坚守的那点创作自由和本真，真的能在这样狭窄的缝隙中找到生存空间吗？

山歌是野生的，是从心里自然流淌出来的。代码是规则，是框架，是预设的路径。这两者，从根源上，似乎就难以调和。这场戏，确实难唱。