风声。

那种北地特有的、干燥凛冽的秋风，夹杂着枯草折断的脆响。

他摇摇晃晃地走过去，那样子像是一个醉汉走向酒缸。

他伸出满是黑灰的手指，没有去动任何兵棋，而是落在了沙盘边缘的一处不起眼的山坳。

那里没有兵，没有险。

只有一片代表枯黄芦苇的装饰物。

“这里……”

李贺的声音沙哑，像是风箱在拉扯。

“此处无兵，却有风。”

他拿起桌边的一根炭笔，在那片芦苇荡上狠狠画了一道虚线，直指新军的弹药囤积点。

“风起，火生。烟迷眼，乱其阵。只要一把火，这钢铁长城，就成了蒸笼。”

指挥室里死一般的寂静。

一名作战参谋手中的水杯“啪”的一声掉在地上。

那正是拓跋晴在战前预演中，唯一标注为“极高风险”的漏洞——火攻。

为此，她特意调动了两个工兵营去清理那片芦苇荡。

王璇玑重新跌坐在轮椅上，额头上满是冷汗，嘴角却勾起一抹极淡的笑意。

“他在用诗重构战场认知。”

她看向一脸骇然的林昭君。

“此刻抽离，等于斩其新生之翼。让他去。”

深夜的野战医院停尸房，冷得像个冰窖。

这里没有供暖，只有消毒水和尸臭混合的味道。

李贺像只鬼魅一样溜了进来。

他没有躲避，反而走向了那些盖着白布的担架。

那不是新军的尸体，是成德军的。

他掀开一块白布。

那是一个年轻的士兵，胸口被打成了筛子。

不再是刀劈斧砍的豁口，不再是箭矢入肉的钝击。

那是几个整齐的、圆形的、焦黑的小洞。

这就是工业杀戮留下的痕迹。

高效、清洁、不带任何私人恩怨。

李贺伸出手，指尖轻轻触碰那个弹孔。

那冰冷的触感顺着神经直冲大脑，让他浑身战栗。

古人说“马革裹尸”，那是壮烈。

但这几个小洞，却让他感到一种巨大的荒谬。

生命在这个时代，竟然脆弱得像一张薄纸，被一颗小小的铜花生轻易洞穿。

眼泪突然流了下来。

毫无征兆，汹涌而出。

他从怀里掏出那支这几天一直折磨着他的炭笔，在那块沾满血污的裹尸布上，颤抖着写下：

“提携玉龙为君死……”

那是他以前写过的句子。那是他对侠客精神的最后幻想。

他盯着这行字看了很久，然后猛地划掉。

他在旁边重新写下了一行字。

字迹力透布背，带着血，带着泪，带着他对这个新世界最痛的领悟：

“玉龙今是钢弩机。”

不再有人为了君王提剑赴死。

只有钢铁的弩机，在吞噬着一切。

窗外，阴影里。

王璇玑静静地坐在轮椅上，透过百叶窗的缝隙看着这一幕。

她手里捏着一份刚刚拟好的密令。

那是给前线总指挥拓跋晴的。

只有简短的一行字。

她将密令折好，塞进信封，然后对着身后的黑暗轻轻挥了挥手。

“送去岐沟关。立刻。”