大帐内一片死寂。

所有人都看向崔棁。

崔棁的手指在算盘上停滞了片刻，似乎在进行某种极其复杂的换算。

良久，他抬起头，声音有些沙哑：

“八十桶火油，折算成钱粮，够买三十头耕牛，或者……给河东遭遇兵灾的三个县，提供足够明年春耕的种子。”

这笔账，没人算过。

在这些杀才眼里，火油就是火油，是烧死敌人的武器。

但在崔棁和李贺的算盘里，那变成了来年春天田野里冒出的绿芽。

拓跋晴站起身。

甲叶碰撞，发出一阵清脆的响声。

她深深地看了一眼李贺：“此非诗，胜似诗。”

会议散去。

李贺没走，他一个人坐在工棚的角落里。

面前摊着一张皱巴巴的草纸。

既然总指挥说这“非诗”，那便写一首真正的诗吧。

他提笔，墨迹在纸上晕开：

“虚垒不筑土，筑敌箭如雨；”

“待其囊中尽，铁网收残羽。”

这是战术，也是他对这场战争的理解。

不再是那种热血沸腾的厮杀，而是一种精密、冷酷、却又带着某种诡异美感的博弈。

帘子被掀开，一股寒风灌了进来。

崔棁站在门口，手里拿着一卷麻纸。

他没看李贺那首刚写好的绝句，而是径直走到桌前，将那卷麻纸轻轻放下。

“李先生。”

崔棁的声音依旧干巴巴的，听不出喜怒，“你若真懂算账，就不该只写怎么杀敌。”

李贺愣了一下：“那写什么？”

“写清楚——”崔棁指了指那卷麻纸，“每省一桶油，能活多少春苗。”

说完，老头转身就走，那佝偻的背影在寒风中显得格外倔强。

李贺握笔的手顿在半空。

墨汁滴落，在那句“铁网收残羽”的“羽”字上，晕染出一个黑色的圆点，像是一只惊恐的眼睛。

他转头看向窗外。

河东大地尚未回暖，坚硬的冻土上，隐约裂开了一道细微的缝隙。

那下面，埋着去年的枯骨，也藏着明年的种子。

李贺放下笔，伸手拿过那卷麻纸。

纸上空无一字，只带着一股淡淡的、混合着泥土腥气的油墨味。