尾巴卡得死！”

“神什么神，”陆子铭站起身，拍拍手上的灰，“这叫‘物理降维’，把‘硬力气’降成‘巧心思’。”他目光扫过院里堆着的木料，声音低了些，“力气不值钱，心思才值钱。死物不值钱，活路才值钱。” 他像是说给二愣子听，又像是说给自己听。身后工坊前厅的喧闹声浪一波波传来，夹杂着鹩哥偶尔怪腔怪调的“莫愁莫愁”，竟奇异地融在这片新生的嘈杂里。

直到日头偏西，工坊才渐渐安静。沈墨璃合上账簿，最后一笔朱砂勾勒的进项数字在暮色中红得刺眼。她走到后院，陆子铭正就着最后一点天光，检查一批刚组装好的薄棺。他蹲在地上，手指仔细地摸着那些新式燕尾榫的接口，侧脸在昏暗的光线里显得格外沉静，只有肋下偶尔因动作而牵起的、微不可察的一下蹙眉，泄露着那本密账的存在。

沈墨璃停在他身后几步远，指尖无意识地又在半空划了一下。没有算珠声。只有傍晚的风掠过空旷的院子，带着初春的寒意。

“账…不对？”陆子铭没回头，声音有点哑。

沈墨璃没回答。她只是静静地看着他宽厚的背脊。暮色四合，把他和那些沉默的棺木轮廓都模糊地融在一起，像一幅洇了墨的旧画。许久，她极轻地开口，声音比晚风还凉：“你肋下的账本…比昨日烫些。” 她指尖微不可察地朝自己肋下那个曾埋藏碎片的位置点了一下，那里如今只有平滑的衣料，“像…刚放进去的炭火。”

陆子铭摸向肋下的手指猛地顿住。那感觉又来了——密账的硬角像一块冰，又像一块炭，紧贴着他旧伤叠新痕的皮肉。骆思恭那句“好自为之”在耳畔幽幽响起。洗白？他低头看着掌心新沾的木屑，粗糙的触感下，是柳如海临刑前那淬了毒般的眼神。这工坊的每一块木头，都还浸着柳家的血味。

风呜咽着穿过空旷的院子，卷起几片未扫净的刨花。前厅门板缝隙里，隐约透出王婶呵斥学徒收拾摊子的粗嗓门。夜雾，正悄无声息地漫上保定府的长街。

沈墨璃的目光落在他肋下那处，仿佛能穿透布料，触到那本藏着江南富商名字的微型账册。那里，正隐隐散发出不祥的微温。