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,昏黄的炉火在他眼中跳动。
在这一刻,在这遥远寒冷的蒙古部落,在一间破旧的土屋里,一个濒死的明军小兵,一杆被遗忘的、可能源自岳家军的古枪,还有一个沉默的蒙古老牧人。
仿佛有一条无形的线,跨越了时间、种族、仇恨,将某些东西悄然连接了起来。
我握紧了枪杆,感受着那份沉甸甸的重量。
活下去……
把枪传下去……
老杨头的声音,似乎又隐约响起。
这一次,除了杨家枪,我的脑海里,又多了一个沉重而遥远的名字。
岳家枪。
或许,活下去,并不仅仅是为了活着。
