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打酒,与其说是关心,不如说是一种隐晦的警告和提醒——你的伤,我知道。
“去吧。”孙德彪挥了挥手,像打发一件微不足道的小事,“记住我说的话。聪明人,才能活得久。”
尚云起没再说话,将那个沉甸甸的牛皮纸信封和那瓶跌打酒紧紧捂在怀里,仿佛抱着自己的命。
他转身,拖着依旧虚弱疲惫的身体,一步一步,艰难地走出这条阴暗潮湿、散发着机油和危险气息的小巷。
冰冷的雨水冲刷着他的脸,却浇不灭心头那团劫后余生、却又更加冰冷的火焰。
他知道,这笔染血的筹码,只是开始。他踏进了一个更深的、更加危险的泥潭。但至少,他撕碎那张账单的希望,不再渺茫如尘埃。
他走出巷口,融入码头区更广阔的黑暗和雨幕中。
身后,孙德彪和彪子的身影隐没在巷子深处,只有一点重新燃起的烟头红光,在黑暗中明灭不定,像一只窥伺的眼睛。
