……”

蜕皮的惨叫：“疼……好疼……谁来救救我……”

狞笑的狂笑：“吵吧！打吧！等你们都死了，这身体……就是我的了！”

书房里乱成一团。

曾国藩抱着头，蜷缩在椅子上。

他分不清哪些是真实的，哪些是幻觉。分不清哪些是自己，哪些是心魔。分不清……自己到底是谁。

“够了……”他嘶声道。

“不够！”所有声音同时咆哮，“这才刚开始！”

烛火人形开始融合。

读书的、写字的、带兵的、蜕皮的……一个个撞在一起，融合成一个更大的、扭曲的、不断变化的人形。

那人形走到曾国藩面前，低头看着他。

它的脸在不断变化：时而年轻，意气风发；时而中年，疲惫沧桑；时而狰狞，满面鳞片；时而……根本不是人脸，是蛇头。

“曾国藩，”它开口，声音是所有声音的混合，“你还想‘挺’吗？”

曾国藩抬头，看着这个“自己”。

“我……”

“你挺不住了。”它说，“你的身体在崩坏，你的理智在瓦解，你的灵魂……在被蟒魂吞噬。”

“不……我还能……”

“还能什么？”它俯身，那张不断变化的脸几乎贴到曾国藩脸上，“写《挺经》？教别人怎么‘挺’？你自己都快挺不住了，还教别人？”

它直起身，张开双臂：

“放弃吧。顺从体内的蟒魂，顺从相柳的召唤。去地宫，完成最后的仪式。到时候，你会拥有无穷的力量，长生不老，君临天下——这不比你现在这样，半人半蛇、痛苦挣扎强？”

这话充满诱惑。

体内的蟒魂在呼应，在欢呼，在疯狂地撞着囚笼。

背上的血痂流得更凶了。

曾国藩能感觉到，生命力正在一点点流失。不是衰老的那种流失，是……被什么东西吸走的流失。

地宫里的相柳残魂，正在通过血脉的联系，吸食他的生命。

再这样下去，不用等到月圆最盛时，他就会油尽灯枯。

“我……”他挣扎着想站起来，却腿一软，又跌回椅子上。

“看，”那个“自己”笑了，“连站都站不稳了，还谈什么‘挺’？”

它走到书案前，拿起那叠只写了两个字的宣纸，看了看，然后——撕了。

刺啦——

纸被撕成两半，四半，八半……

碎片在空中飞舞，像是雪，像是纸钱，像是……他破碎的理想。

“别撕……”曾国藩伸手想去抓，却抓了个空。

“《挺经》？”碎片中的“自己”狂笑，“你应该写《降经》！教人怎么投降，怎么顺从，怎么……做个快乐的怪物！”

碎片落在地上。

烛火人形渐渐消散。

书房重归寂静。

只有曾国藩粗重的喘息声，和烛火噼啪的爆裂声。

他瘫在椅子上，看着满地纸屑。

《挺经》还没开始写，就结束了。

就像他的人生，还没活明白，就要……结束了。

窗外，传来四更的鼓声。

子时三刻了。

距离月圆最盛时，还有半个时辰。

距离地宫决战，还有半个时辰。

距离他彻底崩溃……也只剩半个时辰了。

他低头，看着自己的手。

手背上，那些鳞片已经蔓延到了手臂。暗绿色的纹路，在烛光下像是活的，在缓缓蠕动。

他握紧拳头。

鳞片硌得掌心发疼。

但这疼，提醒他还活着。

提醒他还有选择。

哪怕这选择，是死路。

他挣扎着站起身，走到书案前，重新铺开一张纸。

提笔，蘸墨。

手在抖，抖得厉害，墨汁洒得到处都是。

但他还是写了。

不是《挺经》。

是两个字：

“挺住”。

写得很丑，歪歪扭扭，像是三岁孩子的字。

但他看着这两个字，笑了。

笑得泪流满面。

“是啊……”他喃喃道，“挺住。”

“就算最后挺不住……至少……我挺过。”

他放下笔，转身，走出书房。

身后，烛火熄灭。

书房陷入黑暗。

只有地上那两个字，“挺住”，在月光下泛着微弱的墨光。

像是在送别。

又像是在……见证。