露出鎏金的边——是宫里的器物。

“停下。”他说。

轿子停下。曾国藩掀开帘子，看着那队太监走远，拐进了王府井的方向。

“大帅，”赵烈文骑马跟过来，“那是……”

“宫里往外运东西。”曾国藩放下帘子，“去年运了三百箱，今年……怕是不止。”

轿子继续走。

经过一处酒楼时，里面传来划拳喝令声，夹杂着女子的娇笑。曾国藩让轿子慢些，透过窗缝看进去——

大厅里，几个八旗子弟正在宴饮。桌上山珍海味堆成山，地上摔碎的瓷器闪着光。一个穿着四品武官补服的人，正把一整碗鱼翅倒进痰盂里，大笑道：“这玩意儿腥气，不如换熊掌！”

旁边的人拍手叫好。

曾国藩认出了那个武官——塔齐布的侄子。塔齐布，湘军早期名将，战死九江，死时身上只有三两银子。他的侄子，如今一顿饭，吃掉他叔叔十年的俸禄。

轿子走远了。

那笑声还在风里飘。

像丧钟。

回到贤良寺，已是傍晚。

曾国藩没吃晚饭，只是坐在窗前，看着外面的雪又下起来。赵烈文端茶进来，看见大帅的背影——挺直，但透着一种深深的疲惫。

不是身体的累。

是心的死。

“烈文，”曾国藩没回头，“你说，这大清……还有救吗？”

赵烈文手一抖，茶盘差点掉了。

这话太诛心。

“大帅，您……”

“说实话。”

赵烈文沉默很久，才低声说：“若只是长毛、捻匪，哪怕洋人……都有办法。可若是从根子上烂了……”他顿了顿，“学生想起贾府抄家前，那些主子奴才还在醉生梦死，还以为荣华富贵能千秋万代。”

“是啊。”曾国藩终于转身，脸上在暮色中显得格外苍老，“贾府至少还有个宝玉，知道哭，知道悲。咱们这些‘主子’……连哭都不会了。”

他走到案前，铺开纸。

不是写奏折，是写字。

写的是《红楼梦》里那副对联：

“身后有余忘缩手，眼前无路想回头。”

字写得极慢，每一笔都像用尽全身力气。写的时候，体内的螭魂在共鸣——它读懂了这字里的悲凉，读懂了这片土地即将到来的劫难。

最后一笔落下，曾国藩忽然问：“烈文，若真有那么一天……这京城，会怎样？”

赵烈文想了想，说了八个字：

“白骨如山，血染街衢。”

话音落，窗外的风突然大了。

吹得窗棂“哐哐”作响，吹得案上的纸飞起来，在空中打了个旋，落在地上。

纸上那十四个字，在烛光下像谶言。

曾国藩弯腰捡起纸，看了很久，然后把它凑到烛火上。

火苗腾起，吞噬了那些字。

也吞噬了，他最后一点幻想。

“明天，”他说，“去恭王府赴宴。”

“大帅，那种宴……”

“要去。”曾国藩望着窗外，雪越来越大，“去看看这‘贾府’……最后的热闹。”

当夜，他做了一个梦。

梦见自己站在一座巨大的府邸前，门匾上写着“荣国府”。推门进去，里面张灯结彩，戏台上正唱《闹天宫》。台下那些看客——有王爷，有贝勒，有朝中重臣，一个个喝得酩酊大醉，拍手叫好。

他走过去，想说什么。

但没人看他。

所有人都盯着戏台，盯着那虚幻的热闹。

然后，戏台忽然塌了。

楼也塌了。

那些喝醉的人被埋在瓦砾下，还在笑，还在喊：“好！唱得好！”

曾国藩惊醒。

背上的鳞片全部炸起，螭魂在低吼。

它感应到了。

不是梦。

是预言。

这座城，这个王朝，正在唱的……就是最后一出戏。

而台下的看客，还在醉生梦死。

窗外，天快亮了。

雪还在下。

白茫茫一片，像给这座垂死的城，盖上了一层裹尸布。