剑道至高之境。老夫虽修为不足，但这式剑谱，一直留着。”

他从袖中取出一卷泛黄的卷轴，双手递上。

诚之助接过卷轴，展开看了一眼，瞳孔骤然收缩。

“多谢。”他把卷轴收入怀中，站起身，朝老馆主深深鞠了一躬，“诚之助必不辱山岚流之名。”

演武场外，夜风卷着樱花国初夏的潮热气息，吹过修缮过的廊柱，发出低沉的呜咽声。

……

而在地球另一端，美利坚的地下世界同样暗流涌动。

纽约布朗克斯区的中式酒楼里，洪门的几位核心人物围着一张圆桌，桌上摊着赛事章程和一份维他岛的地形图。

孙思诚坐在主位，唐装领口扣得一丝不苟，鬓角的霜白在昏暗的灯光下格外醒目。

“大当家的意思……”他环视在场众人，语气沉稳，“洪门不参赛。”

有人不服：“为什么不参赛？洪门有的是宗师，您就是……”

“正因为我是宗师，我才更清楚这场比赛的水有多深。”孙思诚抬手打断，指尖在章程上敲了敲，“这不是普通的武道比赛，是大国之间的博弈。洪门是民间组织，赢了没好处，输了丢面子，何苦蹚这趟浑水？”

他顿了顿，目光落在章程上那行“超空间引擎”的字样上，眼神微微一沉。

“但有一件事，大当家交代了。”他继续说，声音压低了几分，“温先生如果参赛，洪门的后勤保障全力配合。物资、情报、空投支援……他要什么，我们给什么。不求回报。”

在场众人交换了几个眼神，齐齐点头。

……

欧洲那边，圣堂的态度一如既往的高傲。

在巴黎圣母院附近的一间哥特式教堂地下室里，几位身披白色斗篷的高阶骑士围着圆桌而坐，讨论了整整一个下午，最终的结论是：圣堂不参赛，但会派观察团前往维他岛。

“圣堂的骑士不为世俗的奖金而战。”主持会议的主教语气平淡，金色的十字架在他胸前微微晃动，“但我们需要知道，这个世界最强的武者，到底强到了什么程度。”

……

南美的地下拳坛、中东的沙漠武者、东南亚的降头师、非洲的部落武士……

赛事章程像一块投入湖心的巨石，在全球武道界激起了层层涟漪。

那些平日里隐匿于暗处的宗师们，一个接一个地浮出水面，有的是为了钱，有的是为了名，有的纯粹是为了——打一架。

暗网的杀手排行榜上，排名靠前的几位宗师全部收到了来自各国情报机构的“邀请”——有的被许以重金，有的被承诺赦免过往罪行，有的则被直接威胁“不参赛就等着被通缉到死”。

一时间，全球武道界的目光，都聚焦在了太平洋上那座叫“维他”的小岛上。

……

新伊甸。

温羽凡坐在自家客厅的沙发上，面前摊着一份打印出来的赛事章程。

小团子趴在他腿上，胖乎乎的小手抓着他的衣角，嘴里含着一根棒棒糖，含混不清地嘟囔着什么。

小家伙最近迷上了画画，客厅的茶几上摊着好几张蜡笔画——歪歪扭扭的火柴人，旁边写着“爸爸第一名”。

夜莺坐在他旁边，手里拿着平板电脑，正在翻看各路媒体对赛事的报道。

她的表情很平静，但翻动屏幕的手指比平时慢了很多——每划过一条新闻，她都会停留几秒，嘴唇微微抿一下，然后才继续往下划。

刺玫站在落地窗前，双臂抱在胸前，背对着他们。

窗外是花园和远处的大海，蔷薇的新枝已经爬满了白色栅栏，几朵粉色的花苞在午后阳光下微微颤动。

她的目光没有落在窗外。

她在看玻璃上自己模糊的倒影——以及倒影里，沙发上的那个花白头发的男人的轮廓。

温羽凡把章程从头到尾读了两遍。

然后他把纸张放下，抬起头，看向窗前的刺玫。

“积分制。”他说，声音很平，“不是淘汰赛。”

刺玫转过身，清冷的目光落在他脸上，没有说话。

“这意味着——”温羽凡的手指在小团子的后脑勺上轻轻摸了一下，像是在无意识地确认孩子还在身边，“我不用在第一场战斗里就拼命。被抢了积分，还能抢回来。”

他停顿了一下。

“但反过来也一样。别人被抢了积分，也不会被淘汰——他们会继续留在岛上，继续抢夺。到最后，每个还留在岛上的人，都是积怨已深、红了眼的对手。”

他的目光从刺玫身上移开，落在茶几上小团子那幅歪歪扭扭的蜡笔画上。

“这场仗——越到后面越难打。”

夜莺放下了平板电脑。

她没有说话，只是把身子靠了过来，头轻轻搭在温羽凡的肩膀上。

她的头发散落在他的手臂上，带着一股淡淡的洗发水香味。

温羽凡侧过头，看了她一眼。

她的眼睛是红的，但没有哭。

她只是靠着他，安安静静地靠着，像一棵树靠着另一棵树。

“三个月。”温羽凡轻声说。

夜莺没有接话。

“九月一号开始。”他继续说，“十号结束。”

“我会赢……”他的声音很轻，轻到像是在自言自语，“我会回来。”

夜莺的手指在他手臂上轻轻捏了一下。

不重，但很稳。

像是在说——我知道。

也像是在说——你最好说到做到。

小团子仰起小脑袋，棒棒糖从嘴里“啵”的一声拔出来，黏糊糊地问：“爸爸要去打比赛了吗？就是赢小火车那个？”

温羽凡低头，看着儿子那双亮晶晶的琥珀色大眼睛，嘴角弯了起来。

“对。”他说，“