斯理地剥着皮，动作精准得像在做外科手术。

他的四名队员分散在周围三十米范围内，各自占据着视野最好的位置，警戒着密林的各个方向。

俄国人的营地不像其他国家那样有明确的“核心”——他们的五个人分布得更散，彼此之间的间距更大，像一张撒开的网。

这是伊万诺夫的习惯。

他不喜欢让人凑在一起。

“暴熊”的战斗方式决定了他的队友不能离他太近——他全力出手时的内劲辐射范围至少五米，在这个范围内，友军和敌军的待遇没有区别。

所以他让队友散开，自己坐镇中央，像一头蛰伏的熊，等着猎物自己送上门。

他咬了一口剥好的青果，酸得咧了一下嘴，然后吐掉果核，抬头看了一眼东方的树冠缝隙间漏下来的晨光。

“安静的一天。”他用俄语嘟囔了一句。

他的副手——一个留着灰色短发、面容冷峻的中年女人，从十米外的位置转过头来，用同样的俄语回了一句：“在这种地方，‘安静’通常意味着‘暴风雨前的宁静’。”

伊万诺夫没有反驳。

他只是又摸出了一颗青果，继续剥皮。

……

英国皇家骑士团的五人组驻扎在岛屿东部的一处玄武岩洞穴里。

“石中剑”亚瑟·彭德拉斯站在洞口，背靠着岩壁，手里那柄钢剑斜倚在肩上，剑身上还残留着昨天斩杀异兽时溅上的暗绿色体液痕迹，已经干涸了，但他似乎并不在意。

他的四名队员在洞穴内部低调地活动着——有人在调息，有人在整理装备，有人在用终端设备查看积分榜的最新排名。

“我们排第几？”亚瑟没有回头，声音不大，但那口英式英语的腔调让每一个字都听起来像是在念莎士比亚。

“第三。”身后传来回答，“第一名还是那个华夏人……积分一千七百二十分。”

“一千七百二十分。”亚瑟重复了一遍这个数字，嘴角微微动了一下——不算笑，但那个弧度里藏着的东西比笑更冷。

“第二名呢？”

“红骷髅。一千六百三十分。”

亚瑟沉默了两秒。

然后他把剑从肩上拿下来，剑尖朝下，轻轻在岩石上点了一下——发出一声清脆的“叮”。

“今天的计划？”

“维持原状。”身后的人回答，“指挥部的建议是——不主动出击，保存实力，等决赛阶段。”

亚瑟没有表态。

他只是看着洞口外那片被晨光照亮的密林，目光里有一种极其古老的、近乎骑士般的耐心。

……

法国外籍兵团五人组在岛屿南部的珊瑚礁海岸线附近。

“铁百合”卡米尔·杜瓦尔坐在一把从补给点搬来的金属折叠椅上，银白色的头发在晨风中微微飘动，面容一如既往的优雅——仿佛她不是在一座满是怪物和杀手的太平洋岛屿上，而是在巴黎卢森堡公园的长椅上晒太阳。

她的四名队员散布在她周围五十米范围内，各自警戒着不同的方向。

“今天的咖啡没有了。”她的一名队员——一个留着山羊胡的中年男人，用带着波尔多口音的法语抱怨了一句。

“你可以在椰子水里加点幻想。”另一个队员接了一句。

“椰子味道的咖啡……天哪……那简直就是灾难……”山羊胡的中年男人高声抗议。

“先生们，请给我这老妇人一点安静的空间。”卡米尔的声音不大，但足以让两个人同时闭嘴。

她抬起手，看了一眼手腕上那块旧得已经看不出牌子的机械表。

八点四十七分。

距离九点，还有十三分钟。

她不知道十三分钟后会发生什么。

但她有一种直觉——那种在战场上活了四十年才磨练出来的、近乎动物本能的直觉。

今天，不会是平静的一天。

……

美国特遣部队的五人组在岛屿西南部的一处高地上。

科尔·斯特里克兰盘腿坐在一块平坦的岩石上，双手搁在膝盖上，掌心朝上，闭着眼，像一尊入定的老僧。

他的四名队员在他周围形成了一个标准的菱形警戒阵型——两个人朝外，两个人朝内，覆盖了所有可能的接近方向。

这种阵型是美军特种部队在城市巷战中常用的“cqb菱形”变体，原本用于建筑物内部的清剿行动，但科尔把它用在了热带密林里，效果出奇地好。

“队长。”一个留着寸头的队员低声开口，“五角大楼那边刚发来加密通信。”

科尔没有睁眼。

“念。”

“‘维持现有阵位，不主动交战，等待第三阶段指令。’”

寸头队员念完，停了一下，补充道：“‘第三阶段’应该不是上面的战术部署……五角大楼似乎知道一些我们不知道的事。”

科尔的眉头微微动了一下。

“第三阶段。”他重复了这三个字，声音低到像在自言自语。

然后他睁开了眼。

那双深褐色的瞳孔在晨光里折射出一种近乎金属质感的冷光。

“所有人，检查装备。”

他的四名队员同时动作——检查武器、检查终端、检查急救包……动作整齐划一，像一台被同一根轴驱动的机器。

“我感觉今天会不一样。”科尔站起身，拍了拍裤腿上的灰，声音不大，但他的队员们都听到了。

他说这句话的时候，语气里没有紧张，没有期待——只有一种老兵特有的、近乎宿命感的平静。

……

华山三老在岛屿中部的密林里慢慢溜达着。

黄汤走在最前面，手里拎着酒葫芦，时不时灌一口，步态看似踉跄实则精准得不像个醉鬼。

闲云居士