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下,又一下。
他低头看了看手中的铁剑,剑刃缺口处沾着一点血迹,不知是谁的。掌心有些发烫,那是刚才强行逆转真气的后遗症。肋骨处也传来一阵钝痛,旧伤被牵动,呼吸略沉。
但他没停下。
他把剑插回背后布套,俯身捡起一枚乱脉钉,攥在手里。金属冰凉,棱角分明。
然后他转身回到屋内,从行囊底层翻出一块旧布,撕成条状,缠在右手上。动作很慢,一圈,又一圈,直到指尖都被裹住。
布条系紧的瞬间,院外传来脚步声。
不是之前的那种小心翼翼,而是大步流星,带着威压。
陈无涯抬头看向门口。
一个身影站在晨光里,披着白色披风,手持古剑,剑鞘上刻着“青锋”二字。
