下，又一下。

他低头看了看手中的铁剑，剑刃缺口处沾着一点血迹，不知是谁的。掌心有些发烫，那是刚才强行逆转真气的后遗症。肋骨处也传来一阵钝痛，旧伤被牵动，呼吸略沉。

但他没停下。

他把剑插回背后布套，俯身捡起一枚乱脉钉，攥在手里。金属冰凉，棱角分明。

然后他转身回到屋内，从行囊底层翻出一块旧布，撕成条状，缠在右手上。动作很慢，一圈，又一圈，直到指尖都被裹住。

布条系紧的瞬间，院外传来脚步声。

不是之前的那种小心翼翼，而是大步流星，带着威压。

陈无涯抬头看向门口。

一个身影站在晨光里，披着白色披风，手持古剑，剑鞘上刻着“青锋”二字。