尖带着微凉的温度：“从在仓库里，看你握着那枚秤砣，明明怕得手都在抖，却还敢朝坏人砸过去的时候，我就不止把你当朋友了。”她顿了顿，目光落在公孙龢手里的勋章上，“你守着你父亲的良心，我想守着你。”

“丫头，傻站着干啥呀？”王奶奶提着竹篮走过来，笑眯眯地戳了戳公孙龢的胳膊，“清鸢这姑娘多好，别错过了！”周围的摊贩也跟着起哄，李大爷举着保温杯喊：“龢丫头，答应她！以后咱们菜场就多了个会拍照的‘老板娘’咯！”

公孙龢的脸一下子红透了，像刚从地里拔出来的水萝卜。她低头看着手里的老秤砣，包着红布的秤砣在晨光里泛着温润的光，“公平”二字的凹痕仿佛也盛满了暖意。她想起父亲遗嘱里的话，想起那些藏在秤星里的心疼，突然觉得，父亲一定也希望她能抓住这份温暖。

她抬起头，眉眼弯弯，眼泪还没干，却笑得格外明亮：“苏清鸢，我愿意。”

苏清鸢眼睛一亮，伸手轻轻抱住她，动作轻柔得像怕碰坏了刚摘的青菜。老槐树上的露水又簌簌落下，砸在泡沫箱上，溅起细碎的水珠，混着青菜的清苦、油条的香气，还有两人之间悄悄蔓延的甜意，揉进了镜海市老城区的晨光里。

后来，菜场门口多了个小小的木牌，上面是苏清鸢写的字：“公孙家菜摊，秤准心诚，还有个爱拍照的老板娘。”公孙龢依旧每天用那枚老秤砣称菜，只是身边多了个举着相机的身影，有时拍她擦秤砣的样子，有时拍街坊邻居的笑脸，镜头里的画面总是暖融融的。

偶尔，公孙龢会和苏清鸢一起，带着父亲的勋章去郊外的墓地。风拂过墓碑前的青草，她会轻声说：“爸，我找到能一起守着良心的人了，您放心吧。”苏清鸢会握住她的手，在墓碑前放上一束刚从菜摊摘的新鲜雏菊——那是她知道的，公孙父亲生前最喜欢的花。

阳光穿过枝叶，落在两人交握的手上，也落在墓碑上，岁月静好，一如当年那个菜场里，秤砣映着霞光的清晨。