老文字：“昼为蝼蚁，夜成鲲鹏”。

王影儿的瞳孔猛地收缩。她看见那些文字在叶片上微微搏动，像某种活物的心跳。后颈的汗毛根根竖起，她几乎是条件反射地抬脚，帆布鞋的橡胶底碾过叶片时发出细碎的声响。碎叶混着泥土嵌进砖缝，可那些金色的笔画仿佛刻进了视网膜，在她闭眼时仍灼烧着视野。

“虞明，这次模拟考你可得加油啊。” 赵强的声音裹着热浪砸过来，他拍着虞明后背的手掌格外用力。王影儿注意到他校服袖口露出的红绳，绳结处坠着枚米粒大的青金石，和上周在河底看见的鱼头长矛上的装饰一模一样。

虞明回头时，正撞见赵强晃着本《高考状元笔记》。书页翻动的气流里，夹着股潮湿的河泥味。有张照片从书页间滑出半角，被虞明眼尖地瞥见 —— 褪色的相纸上，厉正校长年轻时站在护城河的石拱桥上，军绿色上衣的口袋鼓鼓囊囊，手中捧着的青铜鱼符泛着冷光，符身的鳞片纹路和王影儿锁骨处的胎记完美重合。

教室后排突然传来铅笔盒坠地的脆响。王影儿盯着墙上的高考倒计时日历，鲜红的 “7” 字像道正在渗血的伤口。她知道那些水族文字的意思：白昼里他们是埋头刷题的高三生，可当暮色漫过护城河的堤岸，某些沉睡的东西就会苏醒。

香樟树又开始沙沙作响，这次落下的叶片干干净净。王影儿捏着笔的手指沁出冷汗，在草稿纸上洇出小小的墨团，形状像尾正在挣扎的鱼。虞明转回来时，她看见他悄悄将半片没被碾碎的叶子塞进笔袋，叶脉间残留的金光在阴影里明灭不定。