次都坐在最后一排，你没发现我。”

她的旗袍下摆扫过他的皮鞋，带起的香风里，除了“忘忧香”，还有股淡淡的樟木味——她一定是刚从锦鲤书坊的古籍堆里赶过来的，身上还沾着旧书的气息。

“《碎光集》里的《不会发芽的春天》，”她顿了顿，舞步慢了半拍，抬头看着他的眼睛，“其实已经发芽了，对吗？”

虞明的心跳猛地漏了一拍，舞步突然顿住，差点踩中她绣着锦鲤的鞋尖。那首《不会发芽的春天》是他去年冬天写的，当时他刚读完海蓝蓝的《水族歌谣选》，对着窗外的枯树写下：

“我以为这个春天不会发芽，直到你的诗落在我的稿纸上，长出第一片绿叶”。

他一直没敢告诉她，这首诗是写给她的，没想到她早就读懂了。

周围的舞者纷纷侧目，陈宇举着摄像机对着他们猛拍，镜头的光闪过虞明的眼睛。他看着海蓝蓝眼底的期待，像初雪覆盖的湖面，等待第一声破冰的脆响。