没有。一句话，他在七星的日子结束了。

他继续走。

路过一家酒吧，门口有个穿西装的男人在打电话。声音传过来：“……对，那个学徒？被开了。主厨说他擅自改菜，不懂规矩。”

林珂没停，也没抬头。

雨还在下。

他的鞋湿透了，每走一步都有咕叽声。裤脚贴在腿上，凉凉的。

但他背挺得很直。

到了一个公交站台，他停下。这里有顶棚，能躲雨。长椅上坐着个流浪汉，抱着吉他，睡着了。

林珂站在另一边，从包里拿出笔记本。翻开一页，上面记满了食材搭配和火候时间。最后一页写着：“如果味道是对的，为什么错的是我？”

他看了很久。

然后合上本子，放回包里。

站台对面是一家二十四小时药店。灯亮着，店员在整理货架。透过玻璃能看到维生素、止痛药、创可贴。

他忽然想到，厨房也有创可贴。他抽屉里总备一盒，因为切菜太快容易割手。有一次切萝卜丝，划了三道口子，贴完继续干活。

那时候觉得，流点血没关系。只要菜做好了，一切都值得。

现在呢？

他低头看自己的手。指节粗，虎口有茧，右手食指还有一道疤。那是上个月切冻虾仁时留下的。

这双手，做过上千道菜。

尝过上万种味道。

他曾以为，只要味道对了，世界就会给他一条路。

可今天，味道赢了，他输了。

他抬头看马路对面的药店。

灯光很亮。

一个女人走进去，买了盒感冒药，扫码付款，拎着袋子出来。她撑开伞，走进雨里，身影慢慢模糊。

林珂站着不动。

雨滴落在睫毛上，滑下来，分不清是雨还是别的。

他忽然笑了。

笑得很轻，嘴角动了一下。

然后他迈步，继续往前走。

背包里的刀又撞了一下。

他伸手按住包，走得更稳了。

街灯一盏接一盏亮着。

他走过第七个路口，拐进一条小巷。

巷子窄，两边是老楼，窗户大多黑着。只有二楼一家亮着灯，窗台上摆着一盆绿萝。

他走着走着，听见一声很轻的“吱”。

像小动物叫。

他停下。

巷子深处，一团黑乎乎的东西缩在纸箱下面。

他走近两步。

是一只小狗，浑身湿透，毛粘成一缕一缕，尾巴耷拉着，但眼睛很亮。

它看着林珂，又“吱”了一声。

林珂蹲下。

小狗没躲。

他从包里拿出剩下的半块三明治，掰下一小块，递过去。

小狗嗅了嗅，小心叼走，趴在地上吃。

林珂看着它。

狗耳朵软软的，尾巴尖有一点红，像烧过的木炭。

他忽然说：“你也饿了？”

小狗吃完，抬头看他，嘴巴歪了歪，像在笑。

林珂也笑了。

他脱下外套，裹住小狗，抱起来。

“走吧。”他说，“我请你吃饭。”

他抱着狗走出小巷。

雨小了些。

他走在街上，背影渐渐远去。

路灯下，他的影子拉得很长。

怀里的狗把头靠在他胸口，闭上了眼睛。

林珂低头看了看它。

然后继续往前走。