么来的。”波特想道。他没有动弹。

阿拉伯人等了一会儿，然后走到斜坡的边缘。一个锡罐叮叮哐哐地滚向波特坐着的那块石头。

“喂!先生!你在找什么？”

他决定回答。他的法语说得很好。

“啊？问我吗？没事。”

阿拉伯人跑下斜坡来到他面前，有些不耐烦，甚至可以算是愤愤不平地继续盘问。你一个人在这里干什么？你从哪儿来？你跑到这儿来干吗？你是在找什么东西吗？波特一概懒洋洋地回答：没什么。那边。不干吗。没。

阿拉伯人沉默片刻，似乎在思考接下来该说什么。他猛吸了几口烟，烟烧得十分明亮，然后用手指弹掉烟头，才将烟吐了出来。

“你想走走吗？”他问道。

“什么？走走？去哪儿？”

“那边。”他指向远处的群山。

“那边有什么？”

“没什么。”

两人再次陷入沉默。

“我请你喝一杯吧。”阿拉伯人说了这么一句，然后马上问道，“你叫什么名字？”

“让。”波特回答。

阿拉伯人把这个名字念了两遍，仿佛在判断它是否高贵。“我，”他拍拍胸脯，“斯莫尔。我们去喝一杯，怎么样？”

“不。”

“为什么不？”

“我不想去。”

“你不想去。那你想干什么？”

“没什么。”

对话似乎又回到了最初的僵局，但现在阿拉伯人的语气真的恼怒起来。“你到底在干什么？想找什么东西？”波特站起来开始爬坡，但路很难走，他不断滑向坡底。阿拉伯人立即出现在他旁边，一把抓住他的胳膊。“你要去哪儿，让？”波特没有回答，只是奋力爬上坡顶。“再见!”他一边大喊，一边快步走回街道中央。身后传来阿拉伯人努力攀爬的声音。片刻之后，那个人又出现在他身旁。

“你没有等我。”他有些委屈地说。

“是的。我说了再见。”

“我跟你一起走。”

波特没有回答。他们默默地走了一大段路。等到路灯再次出现，阿拉伯人伸手从衣兜里掏出一个破烂的皮夹。波特瞥了一眼，没有停步。

“你看!”阿拉伯人把皮夹送到他面前。波特没有看。

“这是什么？”他冷淡地问。

“我是第五狙击营的，看我的证件!你看!我没骗你!”

波特加快脚步。街上很快出现了行人，但谁也没注意他们，就像身边这个阿拉伯人让他变成了透明人。可是现在，他有些拿不准是不是该走这条路，但他不敢声张。他笔直向前走，仿佛很有自信。“翻过小山然后下坡，”他告诉自己，“我不可能弄错。”

周围的一切看起来都很陌生：房屋、街道、咖啡馆，甚至包括镇子依山而建的地势。他没有找到下坡那条路的起点，却发现无论朝哪个方向走，似乎每一条路都是上坡——要想下坡，他只能回头。阿拉伯人如影随形地跟着他，有时候和他并肩，空间不够两个人并肩行走时就跟在他后面。阿拉伯人不再试图搭话了，波特饶有兴味地发现，阿拉伯人似乎有些喘不过气来。

“要是有必要的话，我能这么走一晚上，”他想道，“但我该怎么回旅馆呢？”

前面突然出现了一条窄巷。高耸的两道墙壁相距仅有几英寸，波特犹豫了一下——他可不想钻进这样的巷子里，此外，这显然不是回旅馆的路。阿拉伯人抓紧机会发起了冲锋，他说：“你不认识这条路？它叫红海街。听说过吗？来吧，这边有间阿拉伯咖啡馆，就几步路。来嘛。”

波特想了想。为了假装自己熟悉这座镇子，他愿意付出一切代价。

“我还没想好今晚要不要去。”他大声回答。

阿拉伯人开始兴奋地拉扯波特的袖子。“对，对!”他高喊，“来吧!我请你喝一杯。”

“我不喝。很晚了。”

附近两只猫互相吼叫着。阿拉伯人一边发出嘘声一边跺脚，两只猫反向跑开了。

“那我们就喝茶。”他穷追不舍。

波特叹了口气。“好吧。”他说。

咖啡馆的入口颇为复杂。他们穿过一道低矮的拱门，沿着昏暗的走廊进入一处小花园。空气中弥漫着百合花香，但排水沟的臭味仍挥之不去。他们在黑暗中穿过花园，爬上一段长长的石头阶梯。头顶传来一阵嘈杂的声音，夹杂着手鼓漫不经心的鼓点。

“我们是坐外面还是里面？”阿拉伯人问道。

“外面吧。”波特回答。他已经闻到了哈希什[3]令人振奋的气味，走到楼梯顶上的时候，他不自觉地抚了抚自己的头发。阿拉伯人竟然注意到了他的小动作。“这里没有女士，你知道吧。”

“噢，我知道。”

透过一扇门，波特瞥见一长排灯火通明的小隔间，苇垫上席地而坐的人要么裹着穆斯林的白头巾，要么戴着红色的圆筒帽，这个细节让所有人显示出了强烈的一致性，让他在跨进门时情不自禁地叹了一声：“啊!”他们坐在星光下的露台上，附近的黑暗中有人漫不经心地拨弄着乌德琴，他对同伴说道：“我都不知道这座城市里还有这样的地方。”阿拉伯人没听明白。“这样的地方？”他重复道，“什么样？”

“屋里全是阿拉伯人。我以为所有咖啡馆都跟大街上那些一样，什么人都有：犹太人，法国人，西班牙人，阿拉伯人。我以为战争已经改变了一切。”

阿拉伯人大笑起来。“战争的确糟糕。死了很多人。没东西可吃。如此而已。但它怎么会改变咖啡馆呢？噢，不会的，我的朋友。咖啡馆还是老样子。”片刻之后，他说，“所以战争爆发以后你还没来过这里!但你战前来过？”

“是的。”波特回答。他