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父子二人一路无话。

田埂边的稻苗青翠欲滴，在微风下泛起层层绿浪。远处的村庄升起袅袅炊烟，偶尔传来几声犬吠鸡鸣。这宁静的田园景象，与方才学舍里那场无声的风暴，以及此刻弥漫在父子之间的沉重氛围，形成了鲜明的对比。

林念桑看着父亲的背影，心中第一次涌起一种复杂难言的情绪。他并不十分后悔自己方才的提问，但他隐约感觉到，自己的问题，似乎触动了父亲心中某个极为隐秘和疼痛的角落。

他想起父亲方才在学舍里看他的眼神，那里面有他从未见过的东西。

走到回家的那条小径岔路口，林清轩终于停下了脚步。他没有回头，望着远处笼罩在暮色山影中的田庄，良久，才用一种极其低沉、仿佛自言自语般的声音，缓缓说道：

“有些事，非是史书不愿记，而是……不能记。有些真相，知道不如不知。活着……比求一个明白，更重要。”

他的声音里，带着一种深彻骨髓的疲惫与无奈。

林念桑站在他身后，听着这话，怔住了。他张了张嘴，想要反驳，想要说“若人人皆求活而弃真，那世间岂非尽是糊涂？”但看着父亲那在夕阳下拉得长长的、透着孤寂与苍凉的影子，那句话终究没能说出口。

他只是默默地低下头，看着脚下被踩倒的青草，嫩绿的草汁沾染了他的布鞋鞋面。

这一刻，他恍惚觉得，自己与父亲之间，似乎隔了一层什么东西。那东西，看不见，摸不着，却真实地存在着，如同这渐浓的暮色，悄然弥漫开来。

而关于“北境旧案”，关于史书为何而写、为谁而隐的答案，似乎也随着父亲这句沉重的话语，沉入了更深的迷雾之中。

唯有那诘问本身，如同一颗投入深潭的石子，虽未激起滔天巨浪，那扩散开的涟漪，却已悄然改变了潭水的平静，也改变了投石之人与观潭之人的心境。

子不知父所历之艰，父亦不知子所惑之切。

这或许，便是人世间最寻常，又最无奈的“过”吧。