”

晌午的日头晒得山道发烫，药香栈里却凉丝丝的。有个挑山货的汉子，走着走着突然蹲在地上，捂着肚子哼哼，秦婶赶紧把他扶进来，摸了摸他的额头，“是中暑了”。她从竹架上摘了几片藿香叶，又抓了把滑石粉，用井水调成糊状，让汉子喝下去，又拿块湿布敷在他额头上，“躺会儿，等汗落了就好了”。汉子躺了半个时辰，起来时精神多了，从背篓里抓了把核桃塞给秦婶，“谢了秦婶，这核桃是新摘的，砸着吃香”。

药香栈里最珍贵的，是秦婶的“药书”——其实就是本泛黄的笔记本，纸页被虫蛀了好几个洞，上面用铅笔写着草药的名字、采挖的时间、用法用量，还有些歪歪扭扭的画：七叶一枝花的叶子画得像把小伞，何首乌的根块画得像个小人儿。“这是我爹记的，他走后我接着记，现在记了三十多年了”，秦婶翻开本子，指着其中一页，“你看这独活，得在霜降后采，根茎才够壮，我去年在西坡挖的那株，治好了李大爷的老风湿”。

有回城里来的年轻人，背着相机在山里迷了路，淋了场大雨，发起高烧，哆哆嗦嗦摸到药香栈。秦婶给他熬了碗麻黄汤，又用艾叶给他熏了熏手脚，“发发汗就好了”。年轻人烧退了，看着墙上挂的草药，好奇地问：“这些草真能治病？”秦婶指着窗外的松树说：“山里的树能挡雨，山里的草就能治病，都是山神给的念想——你对它们上心，它们就对你尽心。”

傍晚收摊前，秦婶会往山道上走一段，看看有没有晚归的人。她提着马灯，灯里的煤油是托下山的货郎捎的，“灯芯要剪得短，才亮得久”。遇到背着草药的孩子，她会摸摸孩子的头，“今天采的这柴胡不错，够你娘换两斤盐了”；遇到扛着锄头的老人，她会叮嘱：“天黑了别往南坡去，那里的路滑，上个月张老汉就在那儿摔了一跤。”

暴雨天，药香栈的门槛会被泥水漫过，秦婶就把药筐搬到楼上，自己守在楼下，“万一有人淋雨生病，总得有个地方找药”。有年山洪暴发，一个采药人被冲走的石头砸伤了腿，爬进店里时浑身是血，秦婶用草药给他止了血，又用门板当担架，连夜背着他往山下的卫生院送，“山里的夜路长，多个人就多份底气”。

楼里的墙角，堆着些没人领的东西：一把断了柄的柴刀，是三年前一个货郎落下的；一个掉了底的搪瓷缸，上面印着“劳动最光荣”，不知是谁忘在这儿的；还有双磨破了的解放鞋，鞋里塞着张纸条，上面写着“谢谢秦婶的药”，却没留名字。秦婶从不扔这些东西，“说不定哪天，他们就回来取了——走山路的人，谁还没丢过几样东西？”

深夜的药香栈，只有灶膛里的余火和窗外的虫鸣。秦婶躺在里屋的木板床上，能听见山风刮过楼角的艾草，“沙沙”响，像在跟她说话。她摸出枕头下的药书，借着月光翻了两页，指尖划过父亲的字迹，心里踏实得很——明天，又会有赶路的人来，又会有草药的香漫出吊脚楼，又会有几句叮咛，顺着山道飘向远方。

在这巴蜀的深山里，药香栈从来都不只是间幺店子。它是山里人的“健康站”，是赶路人的“避风港”，是秦婶用一辈子守着的念想——药香会散，人会老，但那些融进木头里的药香，那些刻在台阶上的叮咛，那些藏在石臼里的温暖，永远都在，像山里的泉水，清清凉凉，却能润透每个走过山道的人的心房。