案，那就不是流言，更不是谋逆的罪证。

把它锁进那个最高、最深、灰尘最厚的柜子里，才是这乱世中给这些名字最好的护身符。

数日后，京城的茶馆酒肆里风向变了。

没人再敢明着抓捕说书人，因为坊间都在传：“不是小孩疯了，是大人怕了。”

赵小满不见了。

茶铺的门板重新刷了漆，但门槛下的砖缝里留着一张纸条，上面压着那块已经被摸得发亮的醒木。

纸条上只有几个字：“我去讲故事了。”

千里之外，北方的一个小村落。

私塾的窗户纸破了个洞，寒风往里灌。

一个蒙着面的少年站在讲台上，手里拿着根树枝当教鞭。

台下坐着十几个流着鼻涕的孩子，正分着角色演那一出《雁门雪》。

“我演苏楼主！”

“那我演那个独臂大侠！”

讲到“苏梦枕燃灯守楼”那一折时，窗外闪过一道黑影。

没人看清那是谁，只听见窗台上轻轻一声响。

少年追出去时，雪地上连个脚印都没有，只留下一块新刻的醒木。

那是极好的枣木，红得像血，上面没有刻名字，只有三道深深的划痕，像是某种无声的认可，又像是山川河流的走向。

天色阴沉得厉害，北风卷着雪粒子，打在脸上生疼。

代州城的方向，隐隐传来低沉的号角声，那声音穿透了风雪，像是无数冤魂在旷野上的呜咽。