人祭天，被邻村的笑话：“韩九爷要是知道你们这么怂，棺材板都压不住。”

村里的长老正犹豫，几个半大的孩子背着药篓子上山了。

“这草苦，虫子怕。”

没有仪式，没有口号。

全村老少爷们，不管男女，一人背一篓草汁，漫山遍野地撒。

三天后，蝗虫退了。

苏清漪托人送来一只旧陶碗，没别的意思，就是当年韩九吃饭的那只。

老太太把碗放在那块平时大伙儿唠嗑的石头上，轻声说：“他不教咱们拜神，他教咱们动手。”

那晚雨大，陶碗里的水溢出来，顺着石头缝流下去，第二天竟长出一株紫花。

村民给起了个怪名，叫“不说谢”。

冬至，天还没亮。

昆仑深处的信泉潭，那朵青莲又浮上来了。

但这回，花瓣里没显示什么神功秘籍，而是一幅活生生的人间画卷。

有人在低头插秧，有人在挑灯夜读，有人在给陌生人指路。

苏清漪在书院剪灯芯，柳如烟在教姑娘们用剪刀，程家那小子在烧账本，韩九那把摇椅空着，却好像有人躺在那儿笑。

而陈默……

他的影子在莲心处淡得快看不见了，像是一阵风，彻底融进了这天地里。

万里之外，戈壁滩上。

陈默停下脚步，胸口那股子熟悉的温热感又来了。

但这回不是系统的提示音，而是千万人心跳汇聚成的共振。

那种感觉，比这一辈子的任何一次签到都要踏实。

他从怀里掏出一片枯黄的胡杨叶子。

那叶脉长得奇，竟天然形成了个“辰”字。

“以后，不用你提醒了。”

他手一松。

枯叶随风打着旋儿，落进黄沙里，瞬间碎成了尘埃。

但就在那尘埃落定的一瞬间，一道极淡的青色痕迹顺着沙砾渗了下去，像是大地的一根血管，开始有劲地搏动起来。

陈默抬头，看向西北方向。

在那片连鸟都不拉屎的荒原尽头，一座废弃了百年的烽火台，正孤零零地立在晨曦里……