边沿镶有华丽毛皮；年轻人穿猩红、亮绿或浅蓝色紧身夹克，装饰着金丝银线扎的彩带或绳结；女人挂满金子珠宝串成的闪闪发光的锁链或指环，奇怪的裙服色泽鲜艳，却宽松得吓人，有的部位在风中飘荡，有的部位绷得极紧，还有的部位全然裸露，让人没法不分心。

连站在长桌后伺候的仆人也穿得像领主，他们悄无声息地倾身为客人的高脚杯倒上一层甜酒。罗根已喝了好多杯，自觉明亮的房间笼罩在悦目光华中。

问题在于没有食物。他从罐子里掏出一件事物，应该说是很长一截绿色植物，末端生了朵黄色的花。他轻咬茎秆底部。没味道，水汪汪的，但有嚼头。于是他又咬下一大口，津津有味地咀嚼起来。

“我觉得它不能吃。”罗根旋身，讶异于在这儿听到北方话，更讶异于有人跟他说话。他发现邻座是个高瘦男子，生了张线条分明的尖脸，正倾身朝他窘迫地笑着。罗根模模糊糊记得这张脸，好像在赛场上——对了，此人替城门口见面的年轻人拿过武器。

“噢。”嚼了满满一口植物的罗根嗫嚅道，这东西越嚼越难吃，“对不起，”他不得不强咽下去，“我不太懂这些东西。”

“说实话，我也不太懂。味道如何？”

“像屎。”罗根用手指摆弄着咬掉一半的花。瓷砖地一尘不染，随意乱扔似乎不对，况且这里没狗——即便有狗，他也怀疑它们吃不吃人吐出来的东西。似乎连这里的狗都比他“文明”。最后他把花扔进金属盘，在胸前擦擦手指，希望没人看见。

“我叫威斯特，”邻座说着伸出手，“来自安格兰。”

罗根与他握手：“我是九指，来自北方腹地的群山。”

“九指？”罗根摇摇断指残桩，对方点头。“噢，明白了。”他笑道，似乎想起什么趣事，“我在安格兰听过一首歌，说的是一个九根指头的男人。叫啥来着？血九指！对了！”罗根僵住了，“北方人的歌，你知道，非常暴力。歌中血九指砍下的人头车载斗量，他还焚毁了无数城镇，痛饮鲜血混合的啤酒。那不是你，对吧？”

对方是开玩笑，罗根紧张地笑笑：“不，不，从没听说他。”

幸运的是，威斯特并未纠缠：“你看起来像个老兵。”

“我的确参加过一些战斗。”这无法否认。

“你了解所谓北方之王吗？那个贝斯奥德？”

罗根朝周围瞥瞥：“我了解他。”

“你跟他打过？”

罗跟脸色发苦，难吃的植物味道在嘴里徘徊不去，他抓起高脚杯一饮而尽。“比那更糟，”他放下酒杯，缓缓地说，“我为他而战。”

他的话让对方好奇心更盛：“这么说，你了解他的战术和他的手下，了解他的战争方式？”罗根点点头，“跟我讲讲行吗？”

“