哈尔滨的夜，不是黑色的，是流光溢彩的白。

中央大街上铺满了有着百年历史的面包石，在昏黄的路灯和两侧欧式建筑的霓虹下，闪烁着一种近乎冷酷的润泽感。

雪还在下。鹅毛大雪漫天飞舞，像是要把这座城市彻底埋葬。

游客很多。

到处都是戴着毛绒护耳、穿着亮色羽绒服的情侣。他们手里拿着五块钱一根的马迭尔冰棍，一边哈着白气喊冷，一边兴奋地在索菲亚教堂的背景板前比着“耶”。

“老公，快给我拍一张！要有雪花落在睫毛上的感觉！”

“好嘞宝宝，你笑得甜一点！”

欢声笑语，像是一层透明的结界。

陈峰就像个误入这幅盛世画卷的墨点，脏得扎眼，格格不入。

他裹着那件早已看不出原本颜色的旧军大衣，缩着脖子，像个没了魂的游鬼，被拥挤的人潮裹挟着向前挪动。

冷。

太冷了。

零下三十度的风，根本不讲道理。它像是一把把隐形的小刀，顺着军大衣大大小小的破洞钻进去，然后在骨头缝里疯狂搅动。

陈峰觉得自己的膝盖已经失去了知觉，每迈出一步，都像是踩在棉花上，软绵绵的，用不上力。

他在富人区转了三天。

他在香格里拉大酒店门口守了三天。

他在每一个看起来像是苏糖会去的高消费场所，像个乞丐一样被人驱赶、辱骂、推搡。

没有。

哪里都没有。

那个身价千亿、应该穿着貂皮大衣、坐在有壁炉的温暖房间里喝红酒的女人，就像是从人间蒸发了一样。

“苏糖……你到底躲哪去了……”

陈峰靠在一根冰冷的路灯柱上，睫毛上结了一层厚厚的白霜。

他现在的样子，比中央大街上那些职业乞丐还要狼狈。

至少乞丐面前还有个碗，还有人给扔两个钢镚。

而他，手里只有一个捡来的、被压扁的矿泉水瓶。

“可能是出国了吧。”

陈峰看着路对面一家金碧辉煌的俄罗斯餐厅，透过落地窗，能看到里面衣着光鲜的食客正在切牛排。

他自嘲地扯了扯嘴角，干裂的嘴唇瞬间渗出血珠。

“也对。她现在有那么多钱，肯定去瑞士滑雪了，或者去夏威夷晒太阳了。谁会像我个傻逼一样，大冬天的跑来哈尔滨遭罪。”

既然她过得好，那我就放心了。

陈峰在心里这么安慰自己，可胸口那个被五毛钱硬币硌着的地方，却疼得像要裂开。

饥饿感像一只无形的大手，狠狠攥住了他的胃。

三天了。

为了省钱买回程的车票（虽然不知道回哪），他这三天只吃了一个在网吧垃圾桶里捡到的半个发硬的汉堡。

眼前开始出现重影。

原本喧闹的人群声音变得忽远忽近，像是在水底听到的闷响。

陈峰的身子晃了晃，顺着灯柱缓缓滑落。

就这样吧。

睡一觉就好了。

在这冰天雪地里睡过去，应该就不会觉得饿，也不会觉得心疼了吧？

就在他的意识即将坠入黑暗的那一刻。

一股味道，极其霸道地钻进了他的鼻腔。

那是炭火烘烤的焦香。

那是淀粉受热后糖分溢出的甜香。

那是……烤红薯的味道。

陈峰原本已经闭上的眼睛，猛地睁开了一条缝。

心脏像是被什么东西狠狠撞了一下，剧烈地收缩起来。

记忆的闸门，在这个濒死的寒夜里，被这股味道轰然冲开。

那是很久以前了。

那时候他还没破产，苏糖也还不是那个要造火箭的女首富。

在蓝湾别墅那个温暖如春的客厅里。

苏糖窝在他怀里，一边剥着红薯皮，一边信誓旦旦地说：

“老公，要是哪天你破产了，咱俩没饭吃了，我就去推个小车卖烤红薯。”

“我手艺可好了！保证把你养得白白胖胖的！”

那时的陈峰，只当这是一句蹩脚的情话，笑着刮了刮她的鼻子说：“放心，你老公有的是钱，这辈子都不可能让你去卖红薯。”

那个承诺，言犹在耳。

可现在，他成了身无分文的流浪汉。

“呵呵……”

陈峰从喉咙里挤出一声沙哑的苦笑。

幻觉。

一定是幻觉。

苏糖现在肯定在吃鱼子酱，怎么可能在卖红薯？

但这股味道实在太诱人了，太温暖了，就像是这冰冷地狱里唯一的一根救命稻草。

陈峰不想死。

至少，在确认她真的安好之前，他不能死。

“吃一口……就吃一口热乎的……”

陈峰咬着牙，用那双冻得青紫的手撑着地面，强迫自己重新站起来。

他像是一条闻到了肉味的野狗，佝偻着身子，哪怕每一步都钻心地疼，依然跌跌撞撞地顺着那股香味挪去。

穿过欢笑的人群。

绕过那些昂贵的奢侈品店。

香味越来越浓，还夹杂着一丝淡淡的、廉价的烟火气。

在街道的尽头。

在一家门面极其气派、挂着俄文招牌的西餐厅侧面。

在那片背风的阴影里，似乎缩着一个小小的、不起眼的摊位。

风雪太大，陈峰看不清那里的人。

但他能看到一缕白色的热气，正顽强地从那个角落里升起来，在这个冻死人的夜里，显得那么孤单，又那么倔强。