了斯特莱克的心思，抓着门把手说：

“打掉那些该死的闪光灯，科莫兰，你绝对擅长这个。”

车门打开，夜空中，更多闪光灯疯狂地亮起来。斯特莱克像头牛一样快步下车，大大的脑袋低垂着，目光落在西娅拉蹒跚的脚后跟上，坚决不让闪光灯晃到自己的眼睛。走了两三步，他们就开始跑。斯特莱克在最后面，所以最后还是他当着那些摄影师的面甩上大门。

这场被追踪的经历让斯特莱克觉得自己好像暂时跟那两位成了盟友。这个小小的、昏暗的门厅让人觉得安全而亲切。门外，狗仔仍嚷个不停，他们的叫声让斯特莱克想起从大楼里撤退的士兵。达菲尔德正在里面那扇门前忙活，一把把地试着钥匙，努力开锁。

“我刚在这儿住了几个星期。”他解释说。他用肩膀猛顶一下，门才终于打开。他跨进门，边走边扭动身子，脱掉那件紧身夹克，顺手扔在门边的地板上。他在前面带路，虽然没居伊·索梅那么夸张，但他的窄臀也扭得厉害。他们走过一条短短的走廊，进入客厅。然后，他拧开客厅的灯。

闲适优雅的黑灰色装修风格完全被香烟味、大麻味和酒精味给搞砸了。房间里又脏又臭，凌乱不堪，让斯特莱克一下子想起自己的童年。

“我得先去撒个尿，”达菲尔德回头嚷了一句，伸出大拇指指了指，“西娅拉，厨房里有喝的。”说完，人就没影儿了。

西娅拉冲斯特莱克笑了笑，便朝达菲尔德刚指过的那扇门走去。

斯特莱克环顾一圈，这儿就像一对品位不凡的父母留给孩子的屋子。所有能放东西的表面都乱七八糟，大部分是草草写就的便条。三把吉他靠墙立着。凌乱的玻璃咖啡桌周围摆着好几把黑白椅子，都冲着一个巨大的等离子电视。一些乱七八糟的东西已经从咖啡桌掉到下方的黑毛皮毯上。长长的窗户前挂着灰色薄纱窗帘。斯特莱克朝外望去，依稀可见那些摄影师仍在街灯下徘徊。

达菲尔德回来了，一边走一边拉拉链。发现房间里只有斯特莱克一个人，他紧张地笑了笑。

“随意，大哥。嘿，其实，我认识你爸爸。”

“是吗？”斯特莱克说。此刻他正坐在一个柔软的方形马驹皮扶手椅里。

“嗯，见过几次，”达菲尔德说，“很酷。”

他拿起吉他，随手拨了一会儿。转念一想，又把它放回到墙边。

西娅拉拿着一瓶葡萄酒和三个玻璃杯回来了。

“你就不能请个清洁工吗，亲爱的？”她责备地问达菲尔德。

“他们不干了，”达菲尔德说，他撑着椅背往前跳，结果腿挂在扶手上，“该死的，没耐力！”

斯特莱克在凌乱的咖啡桌上推一把，让西娅拉放下酒瓶和玻璃杯。

“我还以为你会和莫·英尼斯一起搬进来呢。”她边倒酒边说道。

“是，不过那事儿没成，”达菲尔德边说边在凌乱的桌上找烟，“哦，老弗雷迪为我租下这个地方才一个月。而且，之前我又去派恩伍德了。他想让我离以前那个伤心地远一点。”

他脏兮兮的手指掠过一串玫瑰经念珠般的东西，接着是各种已被撕破的空烟盒；三个打火机——其中一个是雕有花纹的芝宝；瑞兹拉卷烟纸；乱作一团、没接上任何设备的连接线；一堆卡片；一张肮脏的彩色手帕；各种皱皱巴巴的报纸；一本音乐杂志——封面是达菲尔德的黑白忧郁照；一堆邮件——有些拆了，有些没拆；一双皱巴巴的黑色皮手套；一把零钱……各种杂物边上有个干净的陶瓷烟灰缸，以及一枚小小的银枪状袖扣。最后，他从沙发底下翻出了一包软盒吉坦尼斯烟。他点着烟，冲着天花板长长吐了一大口烟，然后才对西娅拉发话。西娅拉正坐在沙发上啜红酒，跟两个男人都成九十度角。

“西娅拉，他们又会说我们在乱搞了。”他指着徘徊在窗外的那些摄影师说。

“那他们会怎么说科莫兰？他在这儿干吗？”西娅拉斜睨斯特莱克一眼，“三P么？”

“保镖，”达菲尔德眯着眼打量了斯特莱克一会儿，说道，“他看起来就像一名拳击手，或者兽笼格斗士。你不想喝点儿什么吗，科莫兰？”

“不用了，谢谢。”斯特莱克说。

“为啥？匿名戒酒会？还是在上班？”

“在上班。”

达菲尔德扬眉笑了。他似乎有些紧张，不住地瞥向斯特莱克，手指不断地敲着玻璃桌面。直到西娅拉问他有没有再去拜访布里斯托夫人，他似乎才松了口气：终于有个话题可以聊了。

“该死的，没有。一次就够了。该死的，实在太可怕了。可怜的婊子。就躺在她那该死的床上等死。”

“但是，埃文，你能去真是太好了。”

斯特莱克知道她在努力表现达菲尔德好的一面。

“你跟卢拉的妈妈熟吗？”他问达菲尔德。

“不熟。卢拉死前，我只见过她一次。

她不认同我。卢拉全家没一个认同我的。我不知道，”他不安地说，“我只想找个真正在乎她死活的人聊一聊。”

“埃文！”西娅拉噘起嘴，“不好意思，我也在意她的死！”

“好吧，没错……”

达菲尔德接下来的那串行云流水般的动作，显示出他古怪的女性特质：像个胎儿似的蜷在椅子里，狠狠地抽烟。他脑后有张桌子。灯光下，可以看见桌上放了张他和卢拉·兰德里的合照。显然，是在一场时装秀上照的。照片上的两人都显得有些做作：在一片假树背景前假装摔跤。她一身曳地红裙，他则穿着薄薄的黑西装，毛茸茸的狼头面具被推到额头上。

“我在想，如果我死了，