队伍刚走了没几步，那跪在路边的老农突然动了。

“吁——”

前头的神武军骑兵勒住缰绳，马蹄子扬起来，离老头的脑袋瓜子就差半寸。

老头没躲。

那双浑浊的眼睛死死盯着马背上的叶长安。

“老人家，怎么了？”叶长安把那口还没咽下去的窝窝头吞了，顺手抹了把嘴。

老农没说话。

他伸进破烂的棉衣里，掏出一块布。

上面没写字。

全是红印子。

密密麻麻的，一层叠着一层。

有的像是手掌印，有的画得歪歪扭扭，看着像是个圈。

老农把布举过头顶，膝盖骨在冻硬的土路上磕得梆梆响。

叶长安垂着眼皮看了看。

他没接。

马鞭在半空中甩了个鞭花，指了指还在马背上晃悠的狄仁杰。

“怀英。”

“下官在。”

“下去。”叶长安用马鞭点了点那块布，“那是给你的。”

狄仁杰愣了一下。

他看了一眼那老头，又看了一眼叶长安那张没什么表情的脸。

没敢多问。

狄仁杰笨拙地翻身下马，铁甲叶子哗啦啦作响。他走到老农面前，双手接过那块布。

入手很轻。

但狄仁杰的手猛地往下沉了一下。

那红印子不是朱砂。

稍微凑近点，就能闻到血腥味，那是血......

狄仁杰把布展开。

“世子……”狄仁杰抬起头，那张圆脸上没了往日的机灵劲儿，只剩下茫然，“这……这上面没字啊。”

他是读书人。

看惯了卷宗，读惯了圣贤书。

这没头没尾、全是血手印和红圈圈的布，他看不懂。

“没字就对了。”

叶长安骑在马上，把玩着腰间的酒壶。

“山东那地界，认字的都在孔家大院里喝茶听曲呢。”

叶长安身子前倾，手肘撑在马鞍上，居高临下地看着狄仁杰。

“看清楚那些圈了吗？”

狄仁杰低下头，手指在那干硬的血迹上搓了搓。

“这是嘴。”叶长安的声音很轻，“张着大嘴，等着吃肉。”

“那手印呢？”

“那是等着被吃的人，最后的挣扎。”

狄仁杰的手抖了一下。

布差点掉在地上。

他的手猛然握紧。

“拿着。”叶长安喝了一口酒，“别嫌脏。这玩意儿比你背的那本《论语》重。”

“这才是山东百姓的命。”

狄仁杰深吸了一口气。

他把那块布叠好，郑重其事地塞进护心镜后面，贴着胸口。

冰凉。

像是一块冰，要把心口的热气都吸干。

那跪在地上的老农见状纸被收了，身子反而不抖了。

他抬起头，看了一眼狄仁杰，又看了一眼叶长安。

那张满是褶子的脸上，突然露出了一个笑。

很难看。

像是哭，又像是解脱。

“收了……收了就好……”

老农嘟囔了一句。

谁也没反应过来。

这老头突然从地上弹起来，没往回走，反倒是一头冲向了路边的界碑。

那界碑是花岗岩打的，上面刻着“长安”两个大字。

“砰！”

一声闷响。

不像西瓜炸开那么脆，倒像是烂木头撞上了铁板。

沉闷。

结实。

褚遂良离得最近。

他还骑在马上，正琢磨着怎么把那把横刀挂得舒服点。

这一声响，吓得他胯下的马嘶鸣一声，前蹄子差点扬起来。

一股温热溅在他的脸上。

褚遂良傻了。

他下意识地伸手去摸。

黏糊糊的。

拿到眼前一看，满手的红色。

“呕——”

褚遂良身子一歪，趴在马脖子上干呕起来。

他是起居郎。

手里的笔沾过墨，沾过朱砂，唯独没沾过这刚从脑壳里蹦出来的热血。

老农的身子软趴趴地顺着界碑滑下来。

脑袋凹进去一大块，在那“长安”两个字上盖了个严严实实。

死了。

周围的神武军汉子们没动。

连眉毛都没抬一下。

他们在战场上见惯了死人，这点场面，连开胃菜都算不上。

只有风还在吹。

卷着地上的土，盖在那老农的尸首上。

狄仁杰站在尸体旁边。

他怀里揣着那块血布，脚边是那具还在抽搐的尸体。

他没吐。

只是腮帮子咬得死紧，两只眼睛瞪得溜圆，看着那块被血染红的界碑。

“怎么？”

叶长安的声音打破了死寂。

“吓着了？”

褚遂良还在干呕，那张瘦脸白得像张纸。

他胡乱地用袖子擦着脸，越擦越花，血腥味怎么也散不掉。

“世子……”褚遂良嗓子眼里像是塞了团棉花，“他……他为何……”

“为何要死？”

叶长安把酒壶挂回腰间。

“因为他不信你们。”

叶长安指了指狄仁杰身上的官袍，又指了指褚遂良手里的刀。

“你们穿着官衣，骑着大马。”

“在他眼里，你们跟孔家那些管事，跟衙门里那些大老爷，没什么两样。”

叶长安看了一眼那具尸体。

眼神里没半点怜悯，只有冷硬。

“他怕你们转头就把状纸扔了。”

“他怕你们到了山东，就被孔家的银子喂饱了。”

“所以他得死。”

叶长安抽出后腰那把量天尺。

黑铁条子在手里掂了掂。

“他这是拿命在给那块布加印。”

“这是死谏。”

“也就是告诉你们，要是查不出个一二三来，他做鬼都得趴在你们背上，一口口咬你们的肉。”

褚遂良不呕了。

他慢慢直起腰。

脸上还带着血印子，看着有些狰狞。

他没再擦。

那只握着横刀的手，也不抖了。

“埋了。”