无形的墙从池边压过来，压得人喘不过气。

弟子感觉自己像是被什么东西盯上了，一只无形的眼睛正从血池上方看着他，目光冰冷，不带任何感情。

他浑身发冷，仿佛被一股无形的寒流从头到脚地席卷。他不敢再有丝毫犹豫，松开手，小男孩如一颗坠落的流星，直直地掉进了磨盘里。

咔，咔，咔。

弟子的手还悬在半空，如同被施了定身咒一般，僵在那里，仿佛时间都在这一刻凝固。

他凝视着自己的手，那只刚刚松开的手，指节苍白得如同冬日的冰雪，指甲缝里嵌着不知何时蹭上的血污，如点点红梅，在苍白的指尖绽放。

他缓缓地将手缩回去，无力地垂在身侧。

年长的弟子的手指在册子上轻轻一划，仿佛在谱写一首冷漠的乐章，嘴里无声地念叨着一个数字。

他没有抬头，也没有看那个年轻的弟子，他的目光早已穿越了尘世的喧嚣，变得冷漠而麻木。

这样的事情他见过太多，多到他的心都如同被冰封的湖面，再也无法泛起一丝涟漪。

册子上的数字就是他的功绩，每多一个数字，他在宗门里的地位就如同攀登一座更高的山峰，离权力的巅峰又近了一寸。

他不在乎那些孩子叫什么，不在乎他们从哪里来，不在乎他们临死前有没有喊娘，他只在乎自己的功绩，那是他在这残酷世界中生存的唯一筹码。