前一片漆黑。他颤抖着体验着这种下沉到黑夜的中心，没有任何救援的恐惧。他不敢在这个时候打扰飞行员，问他到底准备怎么办。只是越发用力地抓牢把手，把身体靠向法比安，看着他阴暗的脖子。

微弱的光线中，他唯一能看见的就是他纹丝不动的肩膀和脑袋。他的身体向左边倾斜着，面朝着风暴，在每一个闪电下脸庞变得瞬间清晰起来。但是通信员对这张脸孔下蕴藏着些什么，却无法洞悉。这张苍白的脸，在每一个闪电间流露出的意志，他的愤怒，他那渴望战胜风暴的愿望，通信员都没有看见。

然而，他揣测得到，隐藏在这背影下的力量。正是这种力量，将他引领到暴风雨的中心。也正是这种力量，此时此刻，让他们与暴风雨战斗着。也许飞行员紧握着操作器的双手，此时已经将暴风雨捏在自己的手中，就像捏住了一只野兽的脖子。而他有力的肩膀依然是一动不动。

左边，又一阵闪电掠过。

通信员想用手去碰法比安的肩膀，指给他看新一轮的闪电。而这个时候，只见法比安慢慢地转过头，面向着他的新敌人凝视了良久。然后他又转回身去，肩膀依然纹丝不动，头颈靠在坐椅上。

第八节

里维埃离开了办公室，走到大街上呼吸新鲜空气。他企图借助散步来抛开那重新占据他全部思绪的，某种难以形容的焦虑不安。像他这样一个为行动而生的人，这一刻仿佛感到，工作中各种充满戏剧性的悲欢离合，其实也一样充斥着日常生活。他想起那些生活在城镇里的布尔乔维亚。他们的生活看起来平静无波，但实际上，爱、恨、生、死这些生命之痛，也一样压在他们的肩头。他自己的痛苦教会他不少的东西。“也许这些经验能让我打开新的窗户。”

将近十一点左右，他觉得自己平静了不少，于是重新往办公楼方向走去。他慢慢地穿过拥挤在电影院出口处的人群，抬起头仰望天上的星星。星星照亮着他脚下狭窄的小路，却又在那些招贴画下显得有些黯淡。里维埃心想：“今天晚上有两架航班在飞行中，我就要对这一整片的天空负责。这些星星其实是在人群中寻找我，召唤我。这或许也就是为什么，即使被人群包围着，我还是依然觉得孤单。”

他耳边回响起某段旋律。那是他昨天和一群朋友一起听的音乐。朋友们对这段曲子完全不欣赏：“这东西实在很无聊。您也一定觉得很无聊，只是您不愿意承认而已。”

“也许……”

和今天晚上一样，他当时觉得有点寂寞。可是，他很快就体会到了这种寂寞本身的富有与魅力。音乐中滚动的消息向他流淌而来，好像一个温柔的秘密，在那么多的普通人中，它唯独选中了向他倾诉。就像此刻闪耀在空中的星星。它们照亮着人世间那么多的肩膀，却只有他能听懂它们说的语言。

人行道上的人群不时地推挤着他。他自己跟自己说：“我是不会生气的。我就像一个孩子生了病的父亲，在人群中一小步一小步地前进着。他将家里的沉默与寂静都背负在自己身上。”

他望着人行道上的人们，寻找着和他一样，因为某种爱或者创造漫步前行的人。他想起点灯人的孤单与寂寞。

办公楼里的寂静是他喜欢的东西。他慢步穿过一间间的办公室，只听见自己的脚步声。一排排打字机在各自的罩子下睡着觉。摆着所有按类别归类材料的橱窗也全部关闭着。那是他十年的工作与经验。他觉得自己似乎是在参观某家银行的地下室，那里储存着所有的财富。对他来说，所有这些材料的积累比银行的金子更有价值，因为它们拥有某种活的力量。

他在某间办公室里遇见了当天唯一的值班秘书。这个男人在深夜的工作，令生命与意志在黑夜中无限延续。从图鲁兹到布宜诺斯艾利斯的航线，也为此永远不会中断。

“他不知道自己的伟大之处。”

飞行员们在天上的某个角落战斗着。夜间航班就像是某种顽症，你必须时刻监视着它，协助这些从头到脚都在和夜色战斗的飞行员们。他们身陷这片漆黑的阴影中，什么都看不见，只有用自己那盲目的双臂把自己从大海般的深渊中拔起来。有时候，你会听见那些让人害怕的告白：“我当时不得不用手电筒照着自己的手，我连自己的手都看不见……”红色灯光下，那如同暗房一般的机舱里，唯一看得清楚形状的，就是飞行员的手。那是他们的世界里唯一剩下的，也是必须拯救的。

里维埃推开办公室的门。墙角书桌上的台灯打开着，像是一片被照亮的沙滩。打字机敲打键盘的声音含蓄地赋予着寂静某种意义。电话铃声时不时响着，值班秘书于是站起来，朝着那悲伤的、不断重复着的倔犟的铃声走去。他拿起听筒，脸上那隐约可见的忧虑渐渐地平复了：那是一通温和的对话。接着他又平静地重新走回自己的办公桌，脸孔因为寂寞和疲倦而显得毫无表情。当此时天空中正有两架飞机在翱翔着，黑夜中的电话铃声究竟会带给他们些什么危险？里维埃想起那些在灯光下读着电报的飞行员的家人，那隐藏在父亲们脸上的短短几秒却又是永恒的悲伤。每一次电话铃响起时，他仿佛都能听见自己对它的回应。而那行走于自己的书桌和电话之间的秘书，就好像一个潜水员，一次又一次地将自己投入神秘的海洋。

“我来接吧。”

里维埃拿起电话听筒，对面传来嗡嗡的声音。

“是里维埃。”

一阵轻微的杂音后，对方