摸了一遍又一遍。指尖沿着金色夹层的断面来回滑过——不是用眼睛在看，是用手指在读。读那道只有纯金才能拉出来的软韧线条，读那层被夹在两种硬金属之间、在压力下自己变形去填补缝隙的材料，读他花了半辈子修炮台却从来没有学会的一课。

白桦树的树影在他的深灰色长袍上缓缓移动。正午的影子短，树冠的影子只能盖住他的肩膀和后背，腰部以下暴露在泉州刺目的阳光里。长袍吸饱了光和热，但他没有挪动。远处船坞里的龙骨锤声还在响——一下，停一拍，再一下，再停一拍，节奏和他在君士坦丁堡炮台里听见的铁锤敲铜管膛线的回音有某种说不清的相似，只是这里的锤声比那里更沉，沉到每一锤都落在石板上而不是水面上。

小院里只剩下旱烟锅偶尔在工具箱上发出的轻敲声，和那两重锤声与树叶沙沙声混在一起，沉甸甸地落在石板地上。石板地被正午的太阳晒得发烫，落上去的声音一触即散，像雨滴打在烤过的陶片上。巴耶济德的拇指停在软金夹层的断面处，再也没有移开。