”

她抬手拂去落在曲谱上的梧桐叶，动作轻得像对待易碎的珍宝：“当年我病得重时，也曾怨过命短，可看着夫君为我写的诔文，忽然就懂了 —— 生死从不是结束，那些弹过的曲、遇过的人，早成了刻在骨血里的东西。就像这院子里的菊，今年谢了，明年根上还能发新芽，只是换了副模样罢了。”

李星群望着周姐鬓边的残阳，忽然想起厅内案角那片毒芹叶，想起她枯槁面容下的平静。风再次吹过，铜铃的响声竟渐渐清晰起来，像是在应和着遥远的琴音。周姐将曲谱收回匣中，重新裹好揣进袖里，碧色丹药的光晕透过衣料隐隐透出，与残阳交叠在她手背上。

“星群啊，” 她转头望着他，眸中竟泛起细碎的光，“生离死别从不是惩罚，是老天让我们把珍贵的东西好好记着。我这把老骨头能来救你，不是为了什么养老待遇，是因为你让我想起当年那个抱着琵琶的自己 —— 眼里有光，心里有劲，多好。”

残阳终于沉过院墙，将两人的影子拉得很长。李星群扶着周姐起身时，忽然觉得她的手腕不再那么冰凉，晚风卷着残菊香掠过鼻尖，竟混着几分若有似无的琴韵，像一首曲终人散后的余韵，淡却悠长。