缅北，盟军后方临时基地。

仁安羌的血腥味还没散，这里的香槟就已经开了。

英军缅甸战区司令部为了遮羞，紧急凑了一场战地记者会。

临时搭建的帆布大棚里，挤满了《泰晤士报》、《纽约时报》这帮西方媒体的老油条。

镁光灯把并不宽敞的空间烤得燥热，混合着廉价雪茄和发蜡的味道。

台上，英军第一师的菲利普准将显然精心打理过。

军服笔挺，勋章擦得锃亮，发际线梳得一丝不苟。

他扶着麦克风，声音洪亮，好似刚打了一场大胜仗。

“……女士们，先生们。

仁安羌大捷，是盟军在东南亚战场的一次史诗级胜利！

它证明了在斯利姆将军的指挥下，英中联军完全有能力粉碎日军的野心！”

台下笔尖沙沙作响。

菲利普绝口不提七千人被围困断水的狼狈，直接将“被围”美化成了“诱敌深入”。

“当然，我们也要感谢中国盟友。”

菲利普话锋一转，语气里透着一股子高高在上的施舍。

“他们在侧翼承担了……嗯，一些必要的牵制工作。

也就是为皇家陆军的反击，赢得了一点时间。”

牵制？

这词用得真妙。

拿几百条人命填出来的血路，在他嘴里就成了打杂的。

就在菲利普准备高呼“女王万岁”时。

“砰。”

声音不大，是沉重的军靴踢开木门的闷响。

但紧接着涌入的那股味道，瞬间掐住了在场所有体面人的喉咙。

那不是汗臭，那是干涸的血块、腐烂的内脏、烧焦的重油混合在一起的恶臭。

那是死亡特有的气味。

原本喧闹的会场，死一般寂静。

门口站着一个人。

逆着光，看不清脸。

但他身上那件国军上校军服已经成了黑红色，左臂胡乱缠着绷带。

血水顺着指尖滴落，在干燥的木地板上砸出“嗒、嗒”的声响。

两名负责安保的宪兵下意识去摸枪，但手刚碰到枪套就僵住了。

那人只是冷冷扫了他们一眼，眼神里没有半分情绪，只剩杀意。

宪兵的喉结滚动，最终没敢动弹。

吴融走了进来。

他和台上光鲜亮丽的菲利普，仿佛处于两个平行的时空。

一个是地狱里的修罗，一个是马戏团的小丑。

“你是哪个部分的？”

菲利普脸上的笑僵住，强作镇定。

“卫兵！把他带出去！”

没有卫兵敢动。

吴融径直穿过记者区。

那些平日里不可一世的西方记者，此刻却像躲避瘟疫一样向两侧退让，生怕那股腥臭味沾到自己身上。

吴融走到发布台前，站定。

他没有敬礼，没有说话，只是伸手入怀，掏出一个油布包。

动作慢条斯理，甚至可以说有些优雅，与他一身的狼狈极不协调。

他解开系带，将厚厚一叠刚洗出来的黑白照片，一张张摆在演讲桌上。

不是甩，是摆。

就像在展示什么珍贵的艺术品。

“准将阁下。”

吴融的声音沙哑，带着金属摩擦的质感。

“这就是您口中的‘诱敌深入’？”

菲利普低头。

第一张照片，几个英军大兵正把刺刀顶在一群瘦骨嶙峋的缅甸难民胸口，抢夺他们怀里仅剩的半袋米。

“这是‘军民鱼水情’？”

第二张，一百一十三团的敢死队光着膀子，提着大刀冲向日军机枪阵地，满地残肢。

“这是‘必要的牵制’？”

第三张，英军阵地白旗高挂，几百号人缩在战壕里抱头痛哭。

“这是‘史诗级胜利’？”

全场死寂，连呼吸声都听得见。

离得近的几个记者伸长了脖子，看清照片内容的瞬间，脸色骤变。

菲利普的脸瞬间没了血色，但他还在撑着：“这……这是污蔑！

这是伪造的战时宣传！我要控告你……”

“伪造？”

吴融从这叠照片里抽出最后一张。

构图是歪的，显然是偷拍。

照片里，一辆英军威利斯吉普车正在疯狂倒车逃命。

宽大的越野轮胎下，赫然碾着半个身子——那是一名还没断气的英军伤兵。

那道深深的车辙印，像一道耻辱的伤疤，刻在了底片上。

吴融两根手指夹着照片，轻轻放在菲利普的麦克风前。

“连自己人都碾。

准将，你们撤退的速度，确实是史诗级的。”

“咔嚓！咔嚓！”

不知是谁先按下了快门，紧接着闪光灯连成一片。

记者们的职业本能压倒了恐惧，这才是真正的大新闻！

标题都不用想——《大英帝国的“胜利”，是碾在盟友尸体上的》！

菲利普瘫软在椅子上，完了。

如果这些照片见报，丘吉尔会亲自下令把他送上军事法庭。

吴融看着菲利普灰败的脸，眼底没有任何波澜。

他知道火候到了。

他突然伸出手，挡住了最近的一台相机镜头。

“各位。”

吴融的声音并不大，却轻易控制了全场节奏。

他环视四周，目光扫过那些贪婪的记者，最后落在菲利普身上。

“根据《战时盟军保密条例》，这些照片涉及重要军事部署，属于绝密。

现在，我以仁安羌前线最高指挥官的名义，予以征收。”

说完，吴融在众目睽睽之下，将桌上的照片重新收拢，包好。

记者们愣住了。

这么劲爆的新闻，他不让发？

菲利普也愣住了，难以置信地看着吴融。

吴融走到那名《泰晤士报》的首席记者面前，伸出手：“胶卷。”

记者下意识地护住相机：“这是新闻自由，你不能……”

“你