“不用了，”妮妮摇了摇头，“你去忙吧，我再在这儿站会儿，吹吹风。”

春桃点点头，又说“那我去厨房帮张妈摘菜了，中午做您爱吃的藕粉圆子，张妈说今早刚从市集买的新鲜藕粉，还带着藕香呢”，说完，便拎着竹篮，脚步轻快地走了，水绿色的裙角在青石板上晃出淡淡的影子，像抹流动的绿。

风又吹过来，从竹篱笆外吹进院，带着点八月的暖意，却不燥热。蓝豆花藤轻轻晃了晃，藤蔓绕着竹篾，像在跳舞，有朵花的花瓣被风吹落了一片，慢悠悠地飘下来，像片小小的蓝云，落在妮妮的鞋尖上。她弯腰捡起那片花瓣，花瓣是淡蓝色的，像块被水洗过的青金石，薄得能透光，指尖捏着，仿佛一用力就会碎。

她忽然想起那封信上的字迹，清隽里带着点潦草，像是写字的人手有些抖，又像是心里急，想写快些，却又忍不住慢下来——就像此刻的她，想把那点悬着的事弄明白，想问问母亲是不是江南出了什么事，想知道那封信是谁寄的，可又怕弄明白后，会惊着什么，或是伤着什么。母亲若是真有心事，她这样追问，会不会让母亲更难过？那封信若是无关紧要的玩笑，她这样较真，岂不是自寻烦恼？

她走到廊下，坐在那张老竹椅上。竹椅是外婆家带来的，椅背上刻着简单的兰草纹，兰草的叶子细细的，是用刻刀慢慢刻出来的，经年累月，纹路里积了点灰尘，却更显古朴。坐了这些年，竹面被磨得光溜溜的，凉丝丝的，贴在裙角上，很舒服，像江南夏日里的井水，能驱散暑气。

檐角的麻雀不知在吵什么，叽叽喳喳的，声音清脆，却不吵闹。有两只落在廊下的栏杆上，蹦蹦跳跳的，时不时啄一下栏杆上的灰尘，像在找食。可妮妮听着这鸟鸣，却觉得心里静得很，像被水洗过似的，连那点悬着的感觉，都淡了些。那点感觉还在，像檐角垂着的风铃，没风时就轻轻晃着，不响，却让人知道它在那儿，淡淡的，却不会让人烦。

可细想又没什么事。母亲那口气许是只是叹秋凉，叹时光过得快，像往年那样；江南书信说不定是远房亲戚的寻常问候，问候母亲的身体，或是说些江南的琐事；那匿名信也可能是书局寄错了，本该寄给别人，却不小心夹进了她的书里，或是哪个书友闲得无聊，写了句话逗趣。

不必急着问，不必急着找。就像廊下那碟画眉食，鸟儿今日没来，明日或许就来了，粟米总会被啄干净的；就像篱笆上的蓝豆花，今日蔫了，明日吸了晨露，说不定又会开得精神；就像心里的心事，今日悬着，明日或许就散了，不必逼着自己弄明白。

她拿起桌上的那半张残笺，笺纸被风吹得轻轻晃了晃，她用指尖按住，看了看漏写的两句诗——“照花前后镜，花面交相映”，还是温庭筠的词。她当时抄到这儿，忽然想起母亲今早的眼神，母亲的眼神里带着点说不清的温柔，还有点淡淡的愁，笔就顿了，墨点晕在纸上，再想写，竟忘了下一句是怎么接的，任凭笔尖悬在纸上，半天没落下。

此刻看着这两句，倒觉得有趣。花和镜，影和形，不就像她心里这点“有事”与“没事”吗？明明是两回事，却缠在一起，像蓝豆花藤绕着竹篾，分不清楚。说有事，却找不出具体的事；说没事，心里又总悬着点什么。或许，这世上的事，本就不是非黑即白，像这蝉翼宣上的墨字，浓淡之间，自有一番滋味。

“罢了，不想了。”她轻轻叹了口气，声音很轻，被风吹散在廊下。她把残笺放在竹椅扶手上，笺纸贴着竹面，凉丝丝的。站起身时，竹椅发出轻微的“吱呀”声，像在和她说话。她走到篱笆边，伸手拨了拨蓝豆花藤，指尖触到碧色的叶子，带着点凉意，叶子上的绒毛蹭着指尖，痒痒的。

藤下藏着只小蜗牛，背着个螺旋形的壳，壳是浅褐色的，带着淡淡的纹路，像件小小的艺术品。它正慢慢往高处爬，爬一步，停一停，触角伸出来，轻轻探了探前方的藤蔓，像是在打量这院子里的光景——看蓝豆花的花瓣，看廊下的白瓷碟，看檐角的麻雀。

妮妮蹲下身，看着它，忽然笑了。她想起自己十二岁在江南时，也曾这样蹲在桂树下，看蜗牛爬树，外婆还笑着说“蜗牛慢，却能爬到树顶”。此刻看着这只小蜗牛，她忽然觉得，或许很多事都像蜗牛爬藤，不必急着知道终点，慢慢走，慢慢看，说不定走着走着，就明白了。

风又吹过来，带着薄荷叶的清香，蓝豆花藤晃了晃，那只七星瓢虫终于爬进了白瓷碟，触角碰着粟米，像是找到了心仪的食物。妮妮看着这一幕，心里那点悬着的感觉，忽然就轻了些，像被风吹走的云，只留下淡淡的清爽。