喷溅，染红了一大片雪地。

整个过程，不到五秒。

三个男人，全死了。

死得干净利落，死得毫无反抗之力。

狂风渐渐平息。

青绿色玉石从那个死去的男人手中滚落，掉在雪地上，发出轻微的“嗒”的一声。

幼年的时雨躺在雪地里，呆呆地看着那三个死状凄惨的男人，又看了看不远处的玉石。

她没有哭，没有叫，甚至没有害怕

然后，她挣扎着爬过去，捡起那块玉石。

玉石还是温热的，表面的光晕已经消失，恢复了原本的模样。她把它紧紧攥在手心，贴在心口，仿佛这样就能汲取一些温暖。

她站起身，看了看四周。

三具尸体，一地鲜血，破碎的木屋，还有呼啸的风雪。

没有食物，没有温暖，没有“可能有人”的希望。

只有死亡。

只有她一个人。

幼年的时雨转过身，抱着玉石，踉踉跄跄地，重新走进了风雪中。

小小的身影，很快消失在白茫茫的雪幕里。

时雨站在原地看着这一切

那双总是平静的眼眸深处，闪过一丝极其细微的、几乎看不见的波动。

像是冰封的湖面，被投入了一颗极小的石子，荡开了一圈涟漪，但很快又恢复了平静。

她记得。

她当然记得。

记得那种感觉，那种“世界充满恶意，只有这块玉石能保护自己”的感觉。

那种“所有人都想伤害我，我只能靠自己”的感觉。

那种从那一刻起，就再也不会相信任何人的感觉。

风，更大了。

雪，更密了。

时雨抬起头，看着那个幼小的身影消失在风雪中，然后转过身，继续向前走。

她知道，这只是开始的开始。

还有更多。

更黑暗，更冰冷，更令人作呕的场景，在等着她。

但她没有停下脚步。

就像那个幼年的自己一样。

她只是往前走。

因为除了往前走，她不知道还能做什么。

雪原的场景开始褪色、模糊，像是一幅被水浸湿的油画，色彩晕染开来，最终融成一片混沌的灰色。

时雨站在那片灰色中，等待着。

她不知道下一个场景会是什么，但本能告诉她，不会是什么愉快的回忆。

果然，灰色开始重新凝聚、成形。

这一次，出现在眼前的，不再是荒芜的雪原，而是一条街道。

一条干净、整洁、充满现代气息的街道。两侧是整齐的行道树，虽然树叶已经落光，但枝干修剪得一丝不苟。路灯是古典的欧式风格，灯罩擦拭得一尘不染。沿街的建筑大多有着精美的浮雕和宽敞的落地窗，窗内透出温暖的光，隐约可见豪华的吊灯和优雅的陈设。

这里是北境同盟的首都，白石城。

更准确地说，是白石城的上城区，权贵和富商聚居的区域

时雨站在街角，看着眼前的一切

她身上还是那套深灰色卫衣和黑色战术马甲，鸭舌帽压得很低，口罩遮住了大半张脸。但在这里，她这身打扮显得格格不入，像是一个误入贵族宴会的流浪汉。

不过没有人注意到她。

因为街道上几乎没有行人。偶尔有车辆驶过，也都是黑色的豪华轿车，车窗贴着深色的膜，看不清里面的乘客。

时雨抬起头，看向街道尽头。

那里有一座庄园。

不，说庄园可能不太准确，那更像是一座小型堡垒。高耸的围墙，紧闭的铁门，围墙上方隐约可见监控探头和自动防御系统的轮廓。铁门内，是一座哥特式风格的建筑，尖顶、拱窗、繁复的石雕，在冬日的阳光下显得庄严而冰冷。

那是奥拓蔑洛夫的宅邸。

也是时雨从五岁到十一岁，生活了六年的“家”。

时雨没有立刻走过去。

她只是静静地站在街角，看着那座堡垒般的建筑，看了很久。

然后，她迈开脚步。

靴子踩在干净得几乎能照出人影的路面上，发出规律的“嗒、嗒”声。她走到铁门前，伸出手，按在门旁的一个指纹识别器上。

“嘀”的一声轻响，识别通过。

铁门缓缓向两侧滑开，露出门后那条笔直的石板路，路两侧是精心修剪过的冬青树篱，即使在这个季节，也依然保持着整齐的墨绿色。

时雨走了进去。

铁门在身后无声合拢。

她没有回头看。

宅邸内部，和外部一样，豪华、精致、一尘不染。

大理石地板光可鉴人，巨大的水晶吊灯从三层楼高的天花板垂下，墙壁上挂着古典油画和珍贵的挂毯，角落里摆放着古董雕塑和瓷器。空气中弥漫着淡淡的熏香，混合着实木家具和皮革的味道。

一切都显得那么完美。

完美得不像一个“家”，更像一个博物馆，或者一个精心布置的舞台。

时雨穿过大厅，走向通往二楼的螺旋楼梯。

她的脚步声很轻，轻到几乎听不见。这是长期训练养成的习惯，尽可能不发出声音，尽可能不引起注意，尽可能让自己像个幽灵。

楼梯尽头，是一条长长的走廊。

走廊两侧是一扇扇紧闭的房门，门上没有标识，只有编号。这里是宅邸的工作区，奥拓蔑洛夫的实验室、资料室、会议室都在这里。而时雨的“房间”，在走廊最深处。

她没有去自己的房间，而是停在了走廊中段的一扇门前。

门牌上写着：三号训练室。

时雨伸手推开门。

门内，是一个宽敞的空间。地面铺着吸音垫，墙壁是特制的防弹材料，天花板上安装着可调节的照明系统和监控探头。房间一侧的武器架上，整齐地摆放着各种冷兵器和枪械，从匕首到