…”

一时间，房间被浓郁得化不开的悲伤彻底笼罩。空气中弥漫着药味、泪水的咸涩，以及死亡悄然逼近的冰冷气息。

烛火不安地摇曳着，将跪在床前的身影拉长、扭曲，投射在墙壁上，如同无声的默剧，演绎着人世间最无奈的别离。

杜远却仿佛彻底隔绝了外界所有的声音与影像。

他的世界里，只剩下眼前这具气息微弱如风中残烛的躯体，只剩下掌心这片冰凉肌肤的触感，只剩下耳畔那轻得几乎听不见的、每一次都可能是最后一次的呼吸声。

他不停地呼唤，声音从嘶喊到哀求，再到近乎绝望的低语；他不停地忏悔，恨不能时光倒流；他不停地承诺，许下无数个“以后”，哪怕明知可能再无“以后”……

然而，床榻上的杜柳氏，依旧静静地躺着，如同沉睡，又如同已然远去。

只有那微弱到极致、需要屏息凝神才能察觉的胸膛起伏，证明着她的灵魂尚未完全弃此残躯而去，还在与那名为“死亡”的无形之力进行着最后一场沉默而艰难的拉锯。

每一次呼吸之间那令人窒息的漫长间隔，都让杜远的心高高悬起，提到嗓子眼，恐惧得浑身冰凉，仿佛下一秒那呼吸就会停止；

而每一次胸膛那微乎其微的、几乎只是错觉的起伏，又像黑暗中的一点火星，让他生出一点点卑微到尘埃里的、不敢宣之于口的希望。

夜色，在无尽的悲痛与揪心的等待中，一分一秒地加深，如同浓墨般浸染了窗外的天空。烛火燃尽了一截，流下滚烫的泪痕。

炭盆里的火炭由明转暗，室内的暖意渐渐消退，寒气悄然侵袭。杜远却始终如同化作了一尊石像，跪在冰冷的地上，紧紧握着母亲那只始终未曾回暖的手，不敢松开分毫。

仿佛他握着的不是一只手，而是维系母亲与这个世间、与他之间最后的那一根纤细如发、脆弱如冰的丝线。

他害怕，极度的害怕，害怕自己一松手，那根线就会“嘣”地一声断裂，然后……便是永恒的沉寂与虚空。

所有的宏图大业，所有的边疆风云，所有的奇思妙策，所有的责任与荣耀，在这一刻，都褪去了颜色，变得遥远而模糊，轻飘飘地失去了重量。

他只是一个最原始、最脆弱的生命体，一个即将失去生命之源的儿子，在命运的残酷面前，只剩下最本能的祈求与最无助的守候。

时间在这间被悲伤与恐惧填满的屋子里，仿佛凝固了，又仿佛在加速流逝，每一刻的等待，都漫长得如同一个世纪，煎熬着房中每一颗揪紧的心。