戒律堂，沉默地看着他消失在雨中。

然后他沉默了三万七千年。

直到这一刻。

“孩子……”他的声音沙哑如砂纸磨石，“孩子……你……”

他跪了下来。

跪在废墟中，跪在那个被他宣读判决书、被他逐出山门的少年面前。

“是我对不住你……”

“是我……”

他说不下去了。

苏临看着他。

看着他跪在废墟中的苍老背影，看着他三万七千年积压在心底的愧疚终于决堤。

他忽然想起母亲说的话：

“临儿，有些人走错了路。”

“但只要他还愿意走回来，灯就会为他亮着。”

他走上前。

他伸出手，扶住那个老人的手臂。

“起来。”他说。

老人抬起头，满脸泪痕。

苏临看着他。

“我不恨你。”他说。

“我不知道那卷古籍的来历。”

“你不知道我是冤枉的。”

“我们都不知道。”

“现在我知道了。”

“你知道了。”

“这就够了。”

老人跪在那里，浑身颤抖。

他没有起来。

他只是抓着苏临的手，抓得很紧，紧到指节发白。

“你……”他哽咽道，“你怎么回来的……”

“那道裂隙……三万七千年无人能归……”

苏临没有回答。

他只是从怀中取出那盏茶。

盏沿那道细如发丝的裂痕，在夕阳下泛着微光。

“我替母亲回来的。”他说。

“外公的牌位，还在后山祠堂吗？”

老人的眼泪又一次夺眶而出。

他点头。

“在……在的……”

“三万七千年……历代祖师牌位……我们都护着……”

苏临将茶盏收回怀中。

他抬起头，望着后山的方向。

那里，祠堂还在。

三万七千年风雨，它依然立在废墟深处。

“走吧。”他说。

“带我去见外公。”

他迈出脚步。

身后，那个老人踉跄着站起身，跟在他身后。

白清秋走在他身侧，握着他的手。

夕阳落在他们肩头。

很暖。

归墟星陆。

北辰缓缓旋转。

边缘那道银光，又闪烁了一下。

如望着归途上的人。

如照亮前行的路。

如这三万七千年来，每一个终于回家的孩子——

身后的灯。

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